Imaginary Coffee

Adeus

2011-08-12T11:56:00.000-07:00

Enquanto choro, sinto o frio entrar em choque térmico pelo calor
Tragando-o respiro o resto das minhas temporadas de jubilo
E me despeço dos lábios vermelhos que me acompanharam por tantos anos.

Faltam dez textos

2011-08-06T14:19:00.000-07:00

Leitores, eu gostaria de comunicar que faltam somente dez textos para o triunfo de 200 contos de minha autoria.
Bom, essa quantidade de textos vai dar inicio a meu projeto de transpor este blog em um livro, editado por Ricardo Chemas. Que será publicado até final deste ano.

Agradeço a atenção de todos,

Alanna de Ranagar.

Teias da Esquizofrenia

2011-06-29T18:48:00.000-07:00

Papai ensaboava suas mãos impecavelmente limpas; desnecessariamente limpas.
Era impossível conviver com as puritanas manias de um moralista.
À noite, podia escutá-lo do porão, lendo, exorcizando em voz altissonante o mundo de si. Talvez tivera um plano de deixar-me louco: Primeiro, dopando-me. Em seguida, prendendo-me em cômodos escuros, do mesmo jeito que havia feito antes à minha mãe.
O parasita costumava dizer que a matei, mas ambos sabiamos que eu ainda não tivera as mãos sujas de sangue.
Custo acreditar que ele não percebera a minha sobriedade; eu não poderia tomar uma dose de hipnótico naquela noite - pois estávamos em um dia especial.
Já estava na hora de rezar por minha amada mãe na sala branca; a sala trancada.
A cada dez anos, o psicopata me liberava para conversar com ela, na sala mesma onde seu corpo fora enterrado. Há dez anos ela me pedia para libertá-la, mas a chave vivia pendurada na garganta do velho.
Agora meus pés nus já tocavam em chão molhado. Por que estava tão rubro assim?
Em um instante, percebi que a chave estava estacionada em minha mão, assim como estas sujas do sangue de meu pai, e a liberdade triunfante, gloriosamente apodrecida do cadáver de mamãe.

Terreiro de anjos caídos.

2011-06-08T11:56:00.000-07:00

Acordara obrigado pela escassez de suas papilas degustativas. Levantava-se da esteira de palha fulva enquanto clamava crenças ao "todo poderoso". Clamava de um jeito que poderia se assemelhar com cantigas de um terreiro de samba, e em como uma dança, caminhava em ritmo de sua jornada.
Em pés avelhentados pelo barro ressecado, retirava-se do celeiro abandonado que invadira na noite passada.
No rosto marcado, o sorriso e o suor; em sua boca, uma gaita e a sede. E em suas mãos, uma peixeira e um terço.
Durante o caminho, Xico perguntava em voz alta aonde estaria a vila mais próxima, mas não havia ninguém a responder; no embalo de suas alucinações, a prosa se guiava pelos desejos de moleque.
- Ocê acha que lá vai ter uma moça bonita pr'eu? - dizia o homem olhando para o horizonte.
- Espero que sim, espero que ela me dê um cadinho de fio pa nós criar... Ai, os cabra vão ter de trabalhar que nem o pai! E a única menina vai sempre carregar uma bacia de água na cabeça. - respirou fundo e lambeu os lábios.
- Como é que eu sei que só vai ter uma moça de fia?! Mas em todas as boa família só se tem uma moça de fia... Já passei muito apurrinho nesse inferno, cabra!
Passaram-se horas. Xico estava mudo, sério, e quase rastejava-se pelos cactos. Agora, todo ou qualquer som que vira de suas entranhas eram urros; urros que assemelhavam-se com os de um terreiro de guerra.
A cor áurea do pôr-do-sol reflectia em seus olhos quase fechados. Da mesma forma que seu suplico por água.
- Deus! - berrava enquanto chorava, agachado sobre a terra.
- De que adianta me deixar aqui, pai?! - entortava o terço.
- De que adianta falar sozinho? - derramava suas últimas lágrimas enquanto abaixava sua cabeça e se recostava em um umbuzeiro enviesado.
- Eu desisto. - fechava os olhos, mesmo ao ver uma dúzia de abutres sobrevoando-o; cobiçando sua carne; corrompendo o solitário e permanente anjo caído.
Acordava obrigado pela escassez de suas papilas degustativas. Levantava-se do barro fulvo enquanto ordinariamente clamava crenças ao "todo poderoso".

Papel, caneta e um Bom Dia.

2011-05-22T19:02:00.000-07:00

O esfregão se movia para lá e para cá; para lá e para cá. Aquele cheiro de desinfetante que ele já conhecia tão bem invadia suas narinas. Ele odiava aquele cheiro que ordinariamente o separava de seus sonhos.
Machado de Assis, Guimarães Rosa, Fernando Sabino; todos estampados na vitrine impecavelmente limpa.
Danilo sempre fora muito perfeccionista. No colégio principalmente, assim como no seu oficio; desde os tempos de moleque se encantava com as entrelinhas de qualquer livro; da mesma forma que os que liam seus rabiscos.
Era frustrante ver seus sonhos afundados em um balde de detergente. Afundados que nem o dinheiro que sua falecida mãe lhe deixou; aos 16 anos, Danilo não era mais estudante, ao invés de um lápis, agora segurava um esfregão.
- Homem não chora. - dizia seu pai repetidamente quando a fome apertava.
Infelizmente, essa fora uma das poucas lições que não desmistificou.
Limpava o chão com suas lágrimas, mas ninguém notava. Afinal, ninguém notava nada que ele fazia; Ninguém o notava.
Após o trabalho, cabisbaixo como em todos os dias, vagava pelas calçadas em direção ao ponto de Ônibus. Como um filho à procura de sua mãe, um pedaço de papel encardido se agarrou à sua perna; porventura do destino ou por simples coincidência, ele não sabia. Mas no papel estava escrito "Procura-se escritor amador".
Ao amanhecer do dia seguinte, não compareceu à seu fardo, e não pretendia comparecer mais.
Como se tivesse 16 anos novamente, saltitava a caminho da realização de seus sonhos; ao entrar no escritório, não era mais um esfregão. Agora, era um papel, uma caneta e um "bom dia".
- Bom dia. - disse a secretária com um sorriso no rosto.

Escrito por: Alanna Chemas e Ana Luiza Saback.

O Barranco

2011-05-02T12:33:00.000-07:00

Ela afundava seus pés na lama. Não por acidente, mas por pura diversão. Diversão que sua mãe logo proibia.
- Um dia você vai furar seu pé, menina! - dizia dona Liete enquanto se arrumava para o trabalho. Mesmo com as reclamações, Ana iria esperar sua responsável se ausentar para voltar a sentir aquele macio paraíso que era a lama.
A diversão da menina sempre fora feita de poucos luxos. Nunca tivera brinquedos, só uma boneca velha e caolha, que a filha da patroa de sua mãe lhe doara.
Seu irmão costumava dizer que sua mãe não percebia que ela brincara na lama porque não havia diferença entre a cor das duas. Ozeas fazia comentários desse tipo para atordoar o juízo da irmã mais nova, pois ele sabia que a mãe não notava de exaustão do trabalho.
Atordoava o juízo até a pequena chorar, e quando chorava, a chamava de “escurinha” em um tom carente. “Escurinha” era como dona Liete se referia à filha, em uma voz macia, tão macia quanto a lama que costumava pisar. Infelizmente, ninguém tivera mais tempo para a “escurinha”, que ficava em casa sozinha das seis da manhã ás nove da noite.
Quando o medo apertava, chegara a fazer esculturas com o barro no quintal de casa.
Esculturas em formatos da mãe, do irmão, do pai que nunca conheceu, e de algumas comidas que via em sua TV de imagens preto e branco; Ana moldava tudo que não tinha.
Certo dia, escutou alguns passos rápidos vindo até sua casa. Um sorriso incomum estava estampado em seu rosto; mal sabia que eram três policiais à procura de Ozeas. Pior, dessa vez, vasculharam a casa toda, até destruíram alguns montes de lama que Ana havia preparado. Ah, nesse momento teria de haver algum espeto debaixo do monte de terra, mas não havia.
Nesse mesmo dia, uma chuva incomum tomava conta de Salvador. Seis da tarde. Só três horas para sua mãe retornar.
- Ainda bem. - falava com a escultura de um cachorro que sempre quis ter.
A criança tinha mais medo de chuva do que de policiais; mais medo de chuva do que de espelhos; mais medo de chuva do que de fogo, mas seu medo não era tão forte quanto o seu amor ao barro.
A lama se desfazia a cada gota que esse Deus mandava. Esse Deus que tirou-lhe tudo.
Bravamente, a menina abriu a porta do barranco, e fora segurando alguns pedaços secos que estavam sendo puxados para baixo do morro. Chegou até na ponta, chegou a ver a cidade toda. Tudo que importava era sua mãe de barro, e seu pai de lama.
Repentinamente, um pedaço de terra desmorona. Onde estaria Ana?
Nove da noite; dona Liete chegou. Atordoada, encharcada, e pela primeira vez notou, sem reclamações, que o barro estava afundando na maciez de Ana; por acidente.

Metódico

2011-03-21T16:37:00.000-07:00

Automatico. Metódico. Hipocondriaco. Essas eram as 'qualidades'que me mantinham nervoso e incerto de minhas decisões finais.
Creio que existem coisas na vida que acontecem por puro drama, ou por pura acaso, nunca se sabe. Como um relacionamento meu de 2009; Eu a amava, eu sabia disso, mesmo que eu estivesse com seu cheiro no meu corpo por só dois meses. Ela dizia que me amava, mas a verdade só é dita quando se vem de dentro para fora.
A anatomia me servia de consolo, me servia para esquecer os infortunios do passado, mas como em um sonho não esperado, numa passeata contra a politica injusta de meu país, a conheci.
Ela estava linda com aqueles fios cor de ouro marchando pela orla. Gritava pela injustiça, e sorria pela esperança de um mundo melhor.
Eu precisara conhecer esta mulher. - Repetia para mim mesmo.
Alguns meses se passaram, mas eu não tirara a última filha de Afrodite de meu pensamento.
Recordo-me que um dia navegando nas redes sociais das atualidades do século XXI, abri um curta sobre a passeata do Fora Sarney. Entrevistas e mais entrevista, escutei uma voz doce, esperançosa e batalhadora. Será que era ela?
Sim, dessa vez pude ver seu belo rosto de perto (Nem que fosse pela tela de um mero computador).
Seu nariz era visivelmente judeu, como seu sobrenome. Ainda usando do belo recurso da midia e globalização, achei o contato da alimentação de meus batimentos.
Empolgado, pernas tremulas, borboletas no estomago, sentimentos como os de um muleque. Creio que essa foi minha reação quando nos vimos pela segunda vez.
O que havia acontecido com o homem que havera um dia dentro de mim?
Freud afirmava que o amor só é concebido quando nós acreditamos que a pessoa é como perfeita para nós. Ele estava mais certo do que nunca.
Ingenuo como um garoto quando vê sua primeira revista de mulher desnudas, demos nosso primeiro beijo.

"Continua"

2011-03-14T12:46:00.003-07:00

Ele pegou a caneca de forma lenta. Ele desejava aquela caneca de leite.
Ao dar o primeiro gole, percebeu de recanto de olho que a cor do leite não era a claridão, mas sim a cor bronze. Suas narinas se dilatavam e uma tosse era dada ao sentir o cheiro do teor de alcool.
Era whisky. O desejável whisky. Matando a vontade louca da luxúria a cada gole. Descendo pela garganta, queimando de forma prazerosa.
Suas roupas estavam diferentes, não era mais seu pijama de carros, e sim um paletó muito raro de se achar, onde estava acompanhado de um par de sapatos de couro italiano. Seu cabelo bagunçado estava seguro por gel voltado para trás.
Em um relance de esperança, ele se olhou no espelho com a certeza de ser o proprio Don Corleone, infelizmente, foi um relance. Seu pijama de cadilacs ainda estava lá, amaçado, triste, sem cor. Para sua surpresa, o que continha na caneca de leite, era realmente whisky, e dos bons.
Dentre goles e goles, ele sentia o gosto de cada ano que sua bebida havia passado. Como a quantidade de goles não foram pequenas, os anos se prolongavam.
Quando o alcool se secou, uma duvida veio em sua cabeça adoentada. "Quem poderia ter deixado esta caneca de whisky em meu quarto?" As unicas pessoas que habitavam sua casa, eram a diarista que vinha nas terças e quintas, apesar de sempre faltar uns 5 dias no mês.
A dúvida martelava em sua cabeça que nem as obras do apartamente de cima, o 1502.
- Dona Ana, Ah Dona Ana, porque chamar os pedreiros bem em um domingo?!

7 dias

2011-03-14T12:42:00.000-07:00

Um vôo cansativo, finalmente havia acabado. – Falei em voz alta.
Muitas perguntas e expectativas vinham a minha mente, mas a que se ressaltava era: Por que eu escolhi este vestido para viajar?!
Havia escolhido um vestido preto tomara-que-caia de bolinhas brancas. Eu me sentia nua. Mesmo com aquele sobretudo eu implorava o calor natural, ou o de alguma pessoa. Afinal, foram algumas horas sem conversar com ninguém. A esta altura, eu arranjara pretexto para conversar até com a faxineira do aeroporto.
Dando passos adiantados com a testa franzida, estava indo recolher a minha bagagem. Se é que aquilo possa ser chamado de bagagem. Uma pequena mala rosa de bolinhas brancas era tudo que eu tinha. Mas como se esquecer da Maxi-Bolsa surrada do KISS?
Nela eu continha tudo que eu precisara para dormir na casa de alguém. Meu computador de mão, maquiagens, chaves, bombinha, celular, maquina fotográfica, óculos, cigarros, isqueiro, naturais, chás, incensos, livros, seda, pentes, cremes, absorventes e coisas a mais. Ou seja, da para se imaginar o peso. Sem falar que aquela bolsa (ou casa, como preferir) não fechava.
Sentia que todos podiam sentir minhas medíocres necessidades de longe.
Chegando ao saguão, vi todas as esteiras sendo esvaziadas, uma por uma. Nada da mala de bolinhas brancas. Lá estava eu, sentada, obtusa, esperando uma mala que nunca chegara. Mesmo assim, indignada, fui ao balcão e relatei a aquela santa catarinense muito branca e de olhos espichados que estava ali a minha frente:
- Moça, eu só preciso de minha pequena mala.
Incomodada ela me olhara desconsertada, apontando para o senhor que estava do meu lado.
Ele olhou para meu cabelo roxo, e minha cabeça metade raspada. Das minhas sapatilhas vermelhas até o meu ultimo fio de cabelo cor púrpura.
- Passe-me seu cartão de embarque.
Disse ele, ainda olhando para minha marca roxa no braço.
Respondi-o ao mesmo tempo em que entregava a tal ficha:
- Aqui esta.
Não me disse com palavras, talvez pensasse que eu não fosse digna de palavras. Mas simplesmente apontou para uma esteira bem longe, que em cima haviam duas malas (Sendo que uma era pequena e rosa).
Com este atraso todo, só fui eu me tocar que havia alguém me esperando quando olhei a hora. Estava 20 minutos atrasada. Em Aracaju tal quantidade de tempo não significa nada, mas em Santa Catarina...
Meu celular tocara.
Simplesmente odeio quando meu celular toca. Sinto que eu estou fazendo algo de errado, e alguém me liga indignado.
Felizmente (Ou não) Era só minha tia Edmunda.
Tia Edmunda, é minha tia avó que mora em Santa Catarina. Mudou-se de Aracaju para o sul porque não suportara a cidade, os familiares e os julgamentos. É professora de inglês do colégio público.
Existem pessoas que são amarguradas e sozinhas por escolha. Por não terem concluído seus problemas internos e escolher a primeira saída; a fuga. (Esse tipo de pessoa é minha tia)
Encontrei-a. Camisa rosa choque. Cabelo bem ralo. Seu maxilar inferior se ressaltava na frente do de cima. Fazendo com que seu nariz se encaixasse. Um leve cardume de pelos negros era feito em seu busto.
Ela não me viu, ou não me reconheceu. Mas quando fui chegando mais perto, ela percebera que era eu. Deu-me um abraço corrido, e tudo que saiu de sua boca torta eram reclamações. O porquê de eu não estar ali na hora certa, e mais algumas asneiras. Relevei, afinal, não a via tinha um bom tempo e estava uma noite sem dormir.
Primeiro rodamos um pouco pelo aeroporto. Ela decidiu que iríamos comer na barraca natural. Escolhi um pastel de palmito, ela, um pastel de carne.
Recomendou-me Choco Milk para bebida e disse:
- Olha, Choco Milk, leite achocolatado. Pega um desses, os meninos bebiam isso quando eram criançinhas.
Eu não precisara de nenhum néctar exageradamente açucarado para minha vida ser melhor, mas mesmo assim, insistiu que Choco Milk batavo não existia em Sergipe.
Também não precisara da leve tradução que ela fez.
Esperamos minha avó e minha outra tia avó chegarem. Felizmente, chegaram.
Caminho do carro, tive que carregar todas as 3 malas. Minha bolsa do KISS, e segurar minha outra tia avó, tia Eliza.
Tia Eliza é uma pessoa doce. Seus olhos verdes te passavam a calma de chá de erva cidreira. E seus cabelos negros te rejuvenesciam vinte anos.
Aquelas senhoras de oitenta anos que são surrealmente adolescentes. Essa era minha tia Eliza.
No apartamento, existia uma pequena escada (6 degraus). Eu teria que carregar todas as 3 malas, minha sacola, minha tia, minha avó e mais eu mesma. Não recusei, não reclamei, fiz questão. Afinal, são senhoras de idade.

Continua..

Relato.

2011-02-08T14:36:00.000-08:00

Corri pelas ruas sem rumo. Vivi coisas mais cedo do que deveria. Ingeri coisas que poderiam ter me matado. Fiz coisas sabendo que podia morrer.
"Não deveria fazer o que eu faço
Passar o que eu passo,beber o que
Eu bebo" - Disse Jimmy do Matanza.
Palavras tão sabias. Palavras que se encaixariam exatamente na minha falta de estrutura. Uma infantilidade matura que se instala sob minha ações.
Mas como diria o mesmo: Vivendo em perigo, o que é que eu recebo?
Creio que esse tipo de atitude é como se fosse um droga. Não qualquer droga, mas um tipo de crack.
Te consome, desregradamente você acha que esta fazendo tudo certo, mas uma vez um ninguém, talvez seja pra sempre um ninguém.
Sinceramente, leitores, eu sou uma ninguém.
Só mais uma menina escrevendo sobre seus fúteis e camuflados atos da vida. Camuflados eu digo, sempre dando a impressão de profundos e filosóficos. Talvez não, talvez só eu e meu pretensioso ego ache que meus textos dão a impressão de profundos. Afinal, imaginar que eu sou um lemore, é tão infantil quanto por dois lápis em suas narinas.
Voltando ao matanza, mais uma frase: "Não poderia ser diferente, com toda essa gente me olhando esquisito".
Infelizmente, eu não vou jogar a culpa nos outros. Eu sou responsável pelo que eu faço, pelo que eu digo, e pelos meus limites.
Quanto você pensa que tudo vai ficar bem, tudo piora.
Outra do Matanza: Fora o inverno e o tempo ruim, eu não sei o que espera por mim.

Grata,

Alanna.

Imaginei.

2011-02-06T15:16:00.001-08:00

Me imaginei naquela árvore. Aquelas folhas cor verde escuro me chamavam. Seus galhos firmes gritavam por meu nome animal.
Lá eu era um lemore. Minhas mãos eram meus pés assim como o inverso. Minha calda era tão forte quanto qualquer corda de marinheiro.
Meus olhos assustados pela multidão me obrigavam a observar jovens, suas drogas, seus costumes. Tão estranho, agressivos e barulhentos. Por que tudo isso mesmo?
Eu era apenas um primata em meu dia de caça e boémia. A noite, festejava com outros de minha espécie. Ao som de tambores e barulhos de galhos eu me sentia como aqueles jovens de mais cedo.
Paro e reflito.
Me imaginei naquele banco. Eu era aquela garota de camisa cor creme com detalhes de flores azuis. Segurava um pequeno galho branco, com um pedaço cor rosa na ponta, e exalando uma fumaça muito forte, o levava até a boca, e o tirava, repetidas vezes fiz isso. Eu era barulhenta. Festejava, mostrava os dentes. Olhava para o céu, imaginava ter asas, e como é ser um pássaro. Não me sentia como um, nem em espírito, nem em corpo.
Afinal, minhas semelhanças com a menina é que nós dois temos polegares.

2010-09-28T09:34:00.000-07:00

Sentado em um saco de lixo observava bem de perto os carros deslizando por cima do concreto. O sol quente refletia em seus para brisas encerados e limpos, não pela chuva, pois era um fenómeno muito incomum em sua cidade.
Seus olhos meio fechados, deliravam por um copo d'agua. Escassez, areia, montanhas.. Era o deserto?
Sua realidade acabada pelo capitalismo não lhe estressava ou irritava, afinal, ele não sabe, nem saberá como é viver favor dele.
O suor escorria sobre sua pele queimada, de quem tinha visto muito, e mas pouco para contar. Sua mente iludida pela sede, fome, e humilhação era confundida.
Um senhor passava ao seu lado. Nem olhara seu rosto, mas sim suas pernas. (Não conseguira levantar a cabeça)
- Um real! - Gritava ele.
Não entendia o porque que as pessoas passavam reto ao seu lado. Parecia que ele não tinha voz, ou que ele não existia.
- Estou morto? - Pensava ele olhando para o céu.
Desta vez era uma menina, ele olhara bem para seu rosto. Ela era um anjo? Seu cabelo cor castanho voava ao vento, e quase chegando perto, desviou dele. Como se ele não existisse.
Estava quente que nem o inferno. Será que ele estara no submundo?
Encostara sua cabeça em outro saco de lixo, agora deitado no meio do asfalto. Com seus olhos semi abertos, fora os fechando lentamente, até tudo desaparecer.

Por dentro da mente humana

2010-08-25T12:46:00.001-07:00

Existiam mais do que simples palavras, eram sentimentos a serem traduzidos. "O que se é impossível, nunca poderá ser feito" Dito, no caso. Afinal, o que são sentimentos? São sensações baseadas no que fazemos e no que pensamos?
Eu poderia dizer e filosofar com vocês, leitores, mas não posso discutir o impossível, creio que ninguém conheça seus limites, mas mesmo assim, não explorarei esse lado de minha mente. Creio também que nossa mente é como uma cidade. Entretanto, quem sou eu para limitar a mente humana, dizendo que ela não pode vir a ser um mundo? Ou talvez um universo de diversos pensamentos que já foram pensados, mas custa nós descobrirmos que pensamentos foram esses?
Como se cada ideia fosse a carga de um caminhão. Ah, meu leitor, procure encher essa estrada de vários caminhoes carregados, e explore sua mente, para descobrir o que já se passou por essas vias longas e perigosas. Viva que nem um historiador. A cada pista descoberta, uma relíquia a se ganhar.
Esse é o mistério do pensamento, do existir.
Infelizmente, é claro que eu não posso afirmar nada, uma vez que isso seja apenas uma teoria. (Não até algum cidadão perdido da minha mente pular para fora de meus ouvidos)

A loucura de uma dançarina de Cabaré

2010-08-20T04:51:00.000-07:00

Estirada no carpete abandonado e já não mais roxo, chorava. Chorava até suas lágrimas clamarem socorro por estarem caindo, mas antes mesmo que alguém pudesse as salvar, eram absorvidas de má vontade. Penetrando aquele chão já corrompido por vinho barato.
Boémia, festas, luxuria, confusão, avareza, pecado ao todo. Tudo estava acabado. Não só sua fonte de renda, como o pecado que ela tanto desprezava, mas gunfava pela sua falta.
- Além de suja, hipócrita.
Remurmurava suas amarguras.
- Oh, mas não é sua culpa, querida.
Levantara do chão assustada, e meio atarantada, gritando:
- Quem disse isso?!
Atordoada procurava quarto a quarto o ser que havia começado aquele dialogo. Procurou, procurou. Corria, quanto mais corria, mais poeira se atirava ao ar, e assim, nada enxergava.
Tinha medo. Se encostara em qualquer coisa que parecesse solida, e chorava. Gritava pelo nome daquele que a amava, mas que não estava mais com ela. Era lamentável, mas confuso. Fechara os olhos, e assim, pressionando bem forte; pedia para que quando eles se abrissem, tudo voltasse ao normal.
Berrava, com todo fio de voz que lhe restara, mas ninguém a respondia. Mesmo sendo uma mulher de 67 anos, madura, ainda tinha a alma de uma de 15, quando entrara no cabaré pela primeira vez.
Se levantou com dificuldade, e numa névoa de poeira, a mágica se fez. O cabaré de Paris estava de volta. Todas as pessoas estavam lá. O carpete ainda com cheiro de vinho barato, mas estava mais vivo do que seu coração que pulsava.
Um espelho passara, e ali estava ela. Linda, jovem, feliz.
Lágrimas de alegria se faziam diante seu caminho pelo corredor ao som de sua musa, Edith Piaf. Como se milagres fossem realidade, ela enlouqueceu.

Vendo o mundo através dos olhos não humanos

2010-08-16T16:56:00.000-07:00

O defeito mais grave da raça humana se chama antropocentrismo. É apenas uma palavra um pouco complicada para egocentrismo, em sua acepção estritamente humana. Isto quer dizer que nós, seres humanos, temos o péssimo hábito de tudo ver através da nossa própria ótica, como se centro do universo fossemos. Lamentavelmente, não o somos. Muito pelo contrário, habitamos a reles periferia de uma galáxia imensa, onde o nosso sol é apenas uma dentre quatrocentas bilhões de estrelas. E a nossa galáxia, por sua vez, é apenas uma dentre centenas de bilhões de outras.
Porém, o pior não é isto. Questionado uma vez durante um programa da tv inglesa pelo então arcebispo da Cantuária, acerca de quais os atributos do Criador que puderam ser percebidos através do estudo de Sua criação, o famoso cientista e zoólogo inglês Haldane respondeu, para o horror do religioso: “Besouros, sua santidade... besouros! O Criador é fascinado por besouros”. E se explicou: “sessenta por cento da biomassa do planeta Terra é constituída de besouros, à exceção, é claro, dos microorganismos, que são maioria absoluta”.
O arcebispo ficou aterrorizado. Então, a ciência não confirmava a posição dita “superior” do Homem dentro da criação? Não, não confirmava. Somos apenas mais uma ínfima espécie zoológica dentre milhões de outras a habitar o planeta, e meros recém-chegados de apenas seiscentos mil anos, comparados, por exemplo, com a desprezível barata, que aqui já está há cerca de trezentos e cinqüenta milhões de anos, e que provavelmente ainda continuará a existir por outros tantos milhões de anos muito, muito após a nossa espécie arrogante e pelada haver passado para o registro fóssil. Pois a barata é capaz de sobreviver a circunstâncias extremamente mais adversas do que nós poderíamos suportar. Baratas vivem no escuro, ingerem uma dieta de sabão e fezes e, ainda assim, sobrevivem alegremente. Passam incólumes em meio ao bombardeio radioativo de uma catástrofe nuclear, de cuja ameaça ainda não nos livramos enquanto civilização.
É por tudo isto que vale a pena olhar o mundo através dos olhos compostos, mosaiciformes, metalizados e frios dos insetos. Pois eles, não nós, são os sobreviventes. A eles pertence, de fato, o mundo, que habitam sutilmente enquanto o matraquear vazio do falatório humanóide passa por cima de suas cabeças. São capazes de formar gigantescos superorganismos, seres imensos feitos de milhões de pequenos seres, como nos impressionantes conglomerados arquitetônicos dos termiteiros africanos, ou mesmo entremeados em nossa própria e vaziamente orgulhosa obra arquitetônica: são os cupins. Assim como as formigas e as abelhas, constituem multiorganismos onde cada individuo se constitui num único neurônio de um cérebro gigantesco, aterrador. O resultado concreto é uma espécie de “coisa” vasta e pensante que se arrasta silenciosa e atarefadamente, agindo de acordo com intenções e motivações das quais desconhecemos quase todas, exceto uma: sobreviver. Para que? Não sabemos. Você sabe para que você sobrevive? Para assistir o programa de auditório favorito na tv no final de semana? Para ter sexo com a sua companheira / companheiro à noite? Para levar os filhos ao futebol? Pois é, também não sabemos para que os insetos sobrevivem. Nem para que o Criador gerou muriçocas. Mas estas, como nós, existem e lutam de maneira selvagem por este direito.
Da próxima vez que você olhar um mosaico, por exemplo, numa obra de arte bizantina, pense duas vezes. Você está tendo uma pequena amostra da realidade interna dos insetos.

Por Ricardo Chequer Chemas, meu pai.

Sobre George, o judeu.

2010-08-10T18:32:00.000-07:00

Puxando mais uma tragada de nicotina, regada a doce e amargurante cafeína, se deliciava. Era um hábito, era uma necessidade. Como um chá das 17h, fumava seu camel e bebia sua xicara de café puro, feito na hora com a medida correta e usual de açúcar.
Minha namorada me chamava de cuco - Brincava ele. Debochava da poesia de seu vício, ou do amarelado de seus dedos?
Tragava, fechava os olhos e saboreava o tabaco com gosto acentuado da sua marca preferida de cigarro.
Com o dedão e o indicador, não acreditava mais no cheiro, e sim em qualquer tipo de outro droga. No leito de sua boémia, nada mais importava, mesmo sendo um simples domingo que fora visitar seu psiquiatra.
O filtro estava próximo. Quanto mais perto, mais forte. - Dizia ele com um cinzeiro já na mão esquerda.
Acabou. - Choramingava baixinho apagando a bituca, transformando em pó, como o resto de todos seus domingos.

Waiting

2010-07-24T06:36:00.000-07:00

Aqueles respingos estapeavam seu rosto. A mistura da chuva e do mar que ali se contraia com aquela rocha, dançavam por sua face, e se desfaziam ao toca-la.
Despida, em cima de uma pedra na beira daquela imensidão azul e infureçida.
- Poseidon.
Dizia ela com um ar desafiador e descrente.
Uma onda distante, onde seus olhos não conseguiam procurar se destacava.
- Parece uma evolução de macacos, cada um maior e mais feito.
Debochava.
A onda se aproximava, maior, mais forte, e parecia que nunca tinha quebrar. Parecia um monstro que iria engolir tudo e a todos, aberto, e que só iria se acalmar quando não houvesse mais nada para destruir.
Loucura! - Se deu um tapa na cara.
O mar se acalmou, mas a onda continuava a alcançar. Seu rosto já avermelhado pelas gotas a danda uma surra pelo seus pecados, perguntou para o nada:
- E é assim que tudo termina? Você me bate, e é só isso que vai me amedrontar?!
Rindo, continua a resmungar:
- Como se existisse algum tipo de Deus da merda pra controlar isso.
Seu ponto final foi a gota, leventara a cabeça e se deparou com uma onda de todo tamanho. Não sabia o que fazer, falar, estava em choque. Antes da onda chegar muito perto, se quebrou. Como se nada, nem ninguem estivesse a escutando.
Gritava. Gritava como se nunca tivera voz. Gritava como se estivesse sendo torturada, uma dor agoniante que a descontrolava e terminando seus berros, ria compulsivamente, como uma louca.
- No que eu me tornei?!
Parava de gargalhar. Encarou o fundo do mar. Uma onda muito parecida com a anterior se criava.
- Late, mas não morde.
Debochava denovo.
O mar estava acizentado, e no fundo, aquela onda iria se aumentando.
Será que essa realmente cresce?! - pensou.
Mais perto, grande, forte, um monstro.
Não seria melhor eu correr, e sair daqui? - fervia em sua mente.
Sem palavras, de longe mesmo, aquela onda a tirava o folego. Um relógio contava os segundos para ela chegar.
Ridiculo! Como se eu estivesse desafiando uma força maior! Não se renda. - Se controlava em pensamento.
Os sons se fizeram mudos. Se encontrara parada e em choque diante daquele monstro. Deitara na pedra, pedindo perdão a Poseidon, antes mesmo que a onda chegasse até a beira. E em voz alta, cantava:
- Then we're all just waiting, waiting to die! there's no need to rush, we're all just waiting, waiting to die! (Então nós só estamos esperando, esperando para morrer! Não precisa fugir, nós todos só estamos esperando, esperando para morrer!)
Assim, a onda se quebrou. A pedra desaparecera, e quando o mar se acalmou, ninguem estava mais ali.

"Ma io non voglio partecipare, è pericoloso"

2010-06-29T13:44:00.000-07:00

Um bumbo. Uma voz de tom grave e cativante molhada por um bom whisky e respirada por um charuto. Os trompetes enfeitavam essa boa combinação. Pessoas dançando no meio do salão. Alguns conversando, e alguns degustando algo deixado nas mesas.
Havia um lustre muito bem trabalho de crista (Poderia dizer-se que era imenso), refletia com as luzes que iluminavam indirectamente o lugar.
O piano repentinamente animava a música, e o vocalista ainda novo, mas experiente brincava com seu chapéu, dançando impecavelmente de acordo com a musica.
O grande espectáculo se acaba, e um olho se fixa em Frank. Ele olha para todos os lados, mas nada encontrara. Quem será?
Sem muitas delongas, uma mulher de cabelos loiros aparece. Era ela. Vestido longo e dourado que ia até a sua coxa e se repartia ali, fazendo parte de sua lisa perna aparecer. Seus lábios eram como dois pedaços de maçãs, muito vermelhos e brilhantes, acima deles, uma peculiar marca, poderia ser uma pinta, mas como se Deus a colocasse estratégicamente ali, para aumentar o desejo do cantor.
Como num filme, ele foi cantando baixinho até chegar numa nota, que se repetia: "Just the way you look, tonight."
Ela ria. Seu sorriso era como um suspiro da primavera, e sua voz era macia que nem uma chuva no verão. Ele perguntara seu nome, mas ela nenhuma palavra pronunciou, pegou uma taça de champagne se virou e fora caminhando. Ele a seguia, mas não sabia pra onde iria. Subira algumas escadas, e assim, ela sumiu ao entrar na porta de um quarto. Obediente, continuou, até colocar seu pé na suite, o chão de madeira rangia dentro do quarto, uma gota de suor caira de seu rosto até que sentiu seu ombro direito ser puxado com uma força, e com certeza não poderia ter sido a bela de lábios grossos. Vendado, se encontrou em outra suite. Escutou a voz grossa de um homem que com certeza fumava como uma chaminé, dizendo em italiano:
- Sei tu che Frank Sinatra, io? (É você o tal do Frank Sinatra, am?)
Porventura das palavras desse homem, Frank respondera na língua origem de seu pai:
- sì, lo sono. Lasciami andare, cosa vuoi da me? (sim, eu sou. Me solte, o que você quer comigo?!)
- Avere rispetto per lo zio Tomazzo. (Tenha respeito a seu Tio Tomás)
- Zio Tomazzo?! Scusa, lo zio, ho pensato che tu fossi in Italia! Che ci fai qui? (mil perdões, tio, eu pensava que o senhor estava na itália! O que esta fazendo aqui?)
- Sono venuto perché ho saputo che mio nipote trasformato musicista, tra l'altro, mi piaceva la sua presentazione. Abbiamo bisogno di qualcuno che ci rappresenti negli Stati Uniti. In cambio, diventerete famosi in più di due paesi. Promise voi. (Soube que meu sobrinho se tornou músico, por sinal, gostei muito de sua apresentação. Precisamos de alguém que nos represente nos Estados Unidos. Em troca, ficará conhecido em mais do que dois países, lhe prometo.)
- Ma io non voglio partecipare, è pericoloso. (Mas eu não vou participar disso, é perigoso.)
- È la vostra scelta, Frank, fammi sapere se si cambia idea. (É sua escolha, Frank, me avise se mudar de ideia.)
- Avvisa tu, zio, parlando piacevole voi. (Avisarei, tio, é sempre bom conversar com você.)
Alguns anos depois, Frank Sinatra fora conhecido até no Brasil. Acreditam?

Meios

2010-06-29T01:05:00.000-07:00

Eu não viria aqui pra falar de um assunto tão polémico se ele mesmo não fosse relevante em minha vida. A uns 2 dias atrás realmente não era, mas pelo mais alto ponto de peculiaridade que sua vida pode chegar, estes meses que passei dos Estados Unidos, uma sequência de tiro de problemas me atingiram. Como uma metralhadora atingindo seu alvo, por menos esperado de minha parte, seria eu a menina descrente e ex-pagã? Não. O que eu nunca imaginaria que iria acontecer, estava para se concretizar.
Eu busquei ajuda.
A quem?
Creio eu que esta é a hora que os leitores me estabefam na cara, e me chamam de sem opinião formada e de mente imatura, mas sim, de Jesus.
Acho que para eu chegar a este ponto, eu realmente estava quase desesperada, pode ser psicológico, pode ser real, não se sabe, mas o que eu mais senti e pela primeira vez:
Quando estava chorando no escuro, e pedi baixinho para Ele cuidar de mim, no mesmo momento, uma paz estonteante me cobriu, me fazendo melhorar.
Incrível não? podem me martirizar, é a pura verdade, leitores.

Previsível.

2010-06-15T05:40:00.001-07:00

- Algo não está certo.
Levantou da cama dizendo com uma voz obsessiva, olhando para todos os cantos.
- E não é a primeira vez que sinto isso.
Agora fazia um movimento de N com seus olhos.
Tudo era tão previsível. Claro que algo não estava certo. Ele pensava que estava em um lugar, e estava em outro (todas as manhãs eram assim).
Não que o lugar que ele estivesse fosse errado, talvez o errado fosse o certo para ele. Por sinal, sempre afirmara que você não encontra opiniões em dicionários.
Levantou da cama rapidamente, se jogou num canto da parede ajoelhando-se, segurando seus joelhos e cantarolando qualquer melodia. Ainda com aquele mesmo olhar. Terminando o movimento foi-se batendo os braços como uma grande águia até sua cozinha, abrira a geladeira, e automaticamente a fechou. Estava na despensa e achou a ração do gato, parecia muito apetitosa por sinal.
- Sabor frango, com mais nutrientes para seu gato.
Lia a embalagem forçando o seu sotaque Britânico.
Abriu agressivamente e sem colher nem nada, começou a se lambuzar com a tal comida. Foi pro jardim ainda tendo seu café da manhã, viu alguns morangos selvagens em seu gramado, e os comeu.
Deu a volta na casa, ainda de samba canção, saiu pelas vizinhanças cantando a mesma música de mais cedo, mas bem mais alto e com uma letra agora. (Eram 7 horas) Já uns 5 blocos longe de sua casa, viu um velotrol encostado em uma cerca, e o pegou, saiu pedalando. Num relance de canto de olho, ria só de ver que todos seus vizinhos estavam atrás deles; Todos com tochas acesas, e um bebê choram pelo seu velotrol roubado. Parou em uma cabine, se trancou, e ligou para o 911, avisou para eles virem correndo para tal endereço.
Os vizinhos estavam parados o observando. O que irá fazer? Se sair seus vizinhos o envolvem com cera de sapato e fogo. Se ficar, a policia irá te alcançar rápido. Quebrou a parte de cima da vermelha cabine telefonica, e foi a escalando.
Pulou em um telhado baixo e saiu de jardim em jardim. Se bateu em uma colmeia, espetou seu pé em algumas pás, e até rasgou uma bandeira dos EUA que vivia pendurada.
- Eu nunca gostei dessa bandeira
Dizia ele com pedaços listrados e estrelados ainda em seu rosto
Se deu de cara na mesma rua da cabine, a policia e seus vizinhos enfurecidos estavam lá. Encurralado, a policia o mandou ficar quieto. Ele recuou 4 passos, e abrindo um bueiro vazando fumaça, ele falou em tom baixo: "Tão previsíveis" e assim sumiu na multidão.

12/06 - O dia dos namorados é tudo um jogo de marketing.

2010-06-12T12:45:00.000-07:00

Leitores! Faz exatamente um ano que publiquei meu texto: 12/06. Com duas versões para vocês, pessoas de cabeça aberta e de mente expandida.(suponho eu, mas deixemos as suposições de lado e vamos dar continuidade ao texto)
Ele acordara. Descia da cama lentamente e pegava seus óculos de armação grande e preta. No banheiro, escovou seus dentes. Desceu para tomar café.
A escada rangia, alguém estava descendo. Era ela. A um tempo atrás, ela era a pessoa que ele mais amava, e que de certa forma sempre dizia: "se eu a tivesse, eu seria a pessoa mais feliz do mundo e nunca a largaria." Felizmente, ele a teve, e ainda a tinha, depois de muitos e muitos anos.
Era um domingo. Domingo era geralmente um tedioso dia, a eles, era mais um dia escutando música, bebendo café e fumando alguns cigarros. Pegou sua xícara, e levou a dela também até a mesinha de centro da sala. Colocou do lado do cinzeiro cheio. Sentou no sofá, ela deitou em seus braços e ligou a TV.
O telefone tocou. Ela atendeu, mas ninguém respondi, mesmo depois de vários "alôs" e talvez alguns xingamentos. (Ela costumava andar enquanto atendia o telefone) De repente, se deparou com um calendário de parede e percebeu que era o dia dos namorados. Ela se lembrara da confusão do ano passado com seu ex namorado, ao terminarem por um presente esquecido. Ficou louca. Não sabia mais o que fazer, afinal, ela não queria que o café e os cigarros acabassem, e principalmente com ele. - Nada teria graça sem ele. Repetia ela, para ela mesma.
Ele perguntava quem é ao telefone, ao escutar sua voz, ela mentia dizendo que era Daniela. Disse que sua amiga precisava de ajuda e que já voltava.
Entrou em seu fusca branco e ia pra o shopping correndo. Ao decorrer do caminho quase se bateu com um caminhão e talvez tenha atropelado uma velhinha.
Estacionou de forma torta seu carro, e saiu correndo para uma lojinha muito incomum chamava Rothsville. Tudo que ela via era um anuncio: O dia dos namorados é tudo jogo de marketing. Não era atoa que esta era sua loja preferida. Se rendeu ao comum do consumo. Foi a estonteante Arte em Papel. Ao passar da porta de vidro enfeitada, ela se perguntou em voz alta: "Pra que porra eu to fazendo aqui?" e assim, saiu correndo em direção a loja de musica e lhe comprou uma palheta. Era uma simples palheta com um "The Who" escrito.
Voltara pra casa com The Strokes bem alto tocando em seu fusca branco, e muito feliz. Assim continuou, os cigarros, o café, a TV, a música, e ele.

Vazio.

2010-05-01T00:23:00.000-07:00

Ela não sabia o que estava acontecendo. Aquela nova sensação dentro de seus pulmões era diferente. Uma saudade, com uma esperança, agonia, ansiedade e arrependimento. Era tudo que ela sentia. Parecia que algo que já tivera acontecido fosse completamente montado em seu futuro.

2010-04-23T09:09:00.001-07:00

Ele acordou de um belo sonho. Uma casa escurecida em tom verde, discos espalhados, caixas de papelão eram consideradas estantes e mesas de sala.
As flores já murchas que haviam na casa usavam os cinzeiros sujos como vasos de terra.
Ao levantar da cama cortou seu pés em alguns cacos de vidro de qualquer garrafa de vinho barato(aquelas de cor verde). Parecia que tinha lepra, pois nada sentia, nada percebia. Continuou a andar com aqueles pés de unhas grandes e sujas, e agora, derramando sangue pelo carpete marrom acizentado de sujo.
Descia as escadas de forma lenta, parecendo uma balança, a cada passo se contorcia para um lado. Para esquerda, pra direita, pra esquerda pra direita. De repente, derrubou um de seus vinis que ficara pendurado na parede. Era o de sua banda preferida de Jazz. Antigamente costumava a idolatrar estes LPs... Hoje em dia são só pedaços de plastico. - Falava sozinho.
Chegara no primeiro andar. Em sua cozinha, procurava lentamente qualquer coisa que matasse sua fome - Não achava. Queria ligar para algum chinês que trouxesse aquelas caixinhas praticas de comida, mas não tinha mais dinheiro em sua carteira. Procurava seus 20 velhos e bons amigos dentro da caixa de Marlboro, mas tudo que lhe restara foram 3 flocos de tabacco com muitos quimicos. Alucinava por um gole de whisky, mas como recompensa, tudo que tinha era um suco de maçã, antigo e de cor que apenas lembrava seu desejo.
Decidiu ir tomar banho, mesmo frio, afinal, a conta de água ia chegar mais cedo do que a de luz.
Subia as escadas com mais dificuldade ainda. Para direita, para esquerda, para direita, para esquerda... Sem esperar, na sua ferida já coagulada o pedaço de vinil de Jazz estrara sem piedade em seu pé de unhas sujas e grandes. Caira da escada. Tudo girava que nem ele percebia. Porque não conseguia abrir os olhos?
E quando menos esperava, escutou o som doce que sempre alimentava seus ouvidos de forma suave e saudável. A quanto tempo ele não escutava algo assim?
As cordas dela fazia o som mais agradável de todo mundo, ainda mais combinada com uma boa percussão - dizia ele ainda de olhos fechados.
- Concordo com você.
Quem havia dito isso?

espere pelo proximo post.

2010-04-09T22:24:00.000-07:00

As lágrimas caiam sem parar de seu rosto aveludado. Encostados no seu cadilac 60, cor azul-piscina recem comprado, ele sussurrava em seu ouvido: Don't worry baby.
Ela não conseguia parar de soluçar com a noticia de que ele poderia estar saindo da cidade por um tempo. E para quê? - se perguntava. Com sua banda pouco conhecida e praticamente sem futuro promissor? - indignada ela murmurava. Não entendia, ela não conseguia perceber, mas mesmo assim, continuava a manter sua fé no rapaz, afinal, ela o amava.
Em poucos minutos a mão de Johnny que se encontrava apoiada na cintura de Brook foi retirada de lá. Seus lábios se desencontraram e seus corações dispararam; era a mãe de Brook. Com uma expressão seria em sua cara, reprimia a filha por estar se envolvendo com um moço já crescido e sem futuro promissor no meio rua. A gritaria ecoava pela cidade, pois só a padaria estava aberta a essa hora. O mar estava lindo, mas o breu impedia que todos o vissem. Num piscar de olhos, Brook puxou Johnny para a praia que se encontrava ali a frente deles, e rindo foram correndo para aquele breu maravilhoso.
Era o Paraíso - dizia Johnny. A lua reflectindo nos olhos de sua namorada já respondia tudo que ele poderia perguntar e querer como reacção reciproca. A mãe da jovem ainda nova (40 anos) mas com problemas de visão no escuro não conseguia encontrar os dois desaparecidos. O pai da moça não poderia nem sonhar que ela não estava em seu quarto decorado com bonecas.
Em um sono profundo, caíram os dois na areia branca que se encontrava ali, na costa da Califórnia.
Quando Brook acordara, Johnny não estava mais lá. Ainda sedada pelo sono saia correndo a procurar pelo seu namorado que havia a deixado dormir sozinha na areia. "Sozinha" Pois a essa hora todas as famílias haviam saído de suas casas para aproveitar um bom e ensolarado domingo. O cadilac azul ainda estava lá, e em um bilhete preso no vidro da frente dizia: Don't worry baby, everything will turn out all right. I'll come back, my girl. Kisses, your john.

seventh prophecy no purevolume!

2010-04-05T18:56:00.000-07:00

Para meus leitores e amantes de música, aqui está a recem gravada musica da minha banda, http://www.purevolume.com/SeventhProphecy
gostaria que todos dessem uma olhadinha! por favor.

desculpem-me a informalidade.

A aula de computação.

2010-04-03T01:24:00.000-07:00

Conseguia ouvi-los digitando, fortes apertadas continuas faziam-se o eco e um dos unicos sons da sala.(Excluindo o aquecedor)
O professor tinha um orgulho maior que sua propria altura. Sua mesa se encontrava no canto da sala, onde ele poderia ver todos.
Tratava os alunos como condenados, checando; o que eles vestiam, falavam e como se posicionavam. Para ele, não existia doenças, desacreditado, nenhum aluno dele sairia da sala até o sino bater.
Forçadamente simpático, deu-me um sorriso que mais parecia um cão rosnando para outro que roubava seu pedaço de carne. Já me conhecendo, me deixou no meio da sala, em uma cadeira vazia.
Escreveu em meus horarios: "Aluna impossibilitada de usar o computador. É brasileira." As vezes é mais do que irritante como os americanos são pretenciosos.
Na mesma hora em que o olhei e disse: "Eu sei usar o computador." Ele me deu um computador para usar, e como teste, deu-me um teclado sem letras, ou seja, um teclado que não poderia se enxergar nada, só as teclas. O dever era um jogo, como qualquer aula de computação.
E lá estava eu, digitando dignamente rápido, e fazendo parte daquelas fortes tecladas que compartilhavam a sonoridade da classe.
Incomodado com meu resultado, passou o resto da aula encolhido sentado em sua cadeira, olhando para todos, engulindo o proprio orgulho.

2010-03-21T21:29:00.001-07:00

Ela se sentou na pálida neve, e como uma leprosa, ignorou o frio. Quase sem roupas, sua cabeça estava coberta pelos flocos que caiam do céu.
"Jogue a primeira pedra quem dizer que ela se importara". E ela realmente não dava a minima para o que os outros pensassem sobre sua nudez, sobre seu estado, ou sua saúde, afinal eram seus ultimos dias.
Seu cabelo já havia caído todo, aqueles cabelos sedosos haviam sido jogados ao chão. Seus olhos já estavam mais fundos do que nunca, e tudo que se via era duas grandes pupilas dilatadas e molhadas. Acho que ninguem poderia secar aquelas lágrimas.
Suas lagrimas eram de raiva, e não de melancolia. Sua dor de cabeça por saber que todo seu tempo havia sido retirado por um vicio, por um prazer temporario martelava sem piedade.
Seu maior desejo; um copo d'água, seus lábios secos pediam por um copo de água, uma água que não arranhasse sua garganta quando entrasse em seu corpo fraco e de cor inssossa.
Todos a chamavam de "a louca, a maluca" por ela não sair de casa muito, ou ficar trancada, e sua pele ser tão branca, poderiam até chama-la de aberração, mas deitada sobre o chão branco e aveludado da neve, todos perceberam, que tudo que ela tinha, era apenas cancer.

No Avião. Mudança II

2010-03-21T07:16:00.000-07:00

Era impossível, era inacreditável.
Normalmente as pessoas dizem que inacreditável é algo bom, em minha situação inacreditável não era algo de bom grado.
O aeroporto já estava cheio por todos aqueles seres que tanto eu zelava, mas só percebi realmente o quanto eu necessitava deles quando eu já tinha embarcado para meu voo. Enquanto recebia minhas malas recém-xeretadas, lágrimas involuntárias e volumosas caiam de meu olhos. Nem tinha dado tempo de eu me despedir de todos, senti que fui inconseqüente, sem noção de tempo e de saudade. Percebi também que nenhuma dor física pode superar a dor da perda e da saudade. Aquele aperto que fazia meu órgãos serem pressionados por minha caixa toraxica que eu senti nunca poderia ter sido mais fraco do que a dor de um piercing no septo ou de um alargador.
Queria poder abraçar todos eles bem forte e guarda-los no meu bolso com zíper de minha calça jeans preta que tanto uso.
Caminhei até o portão 3 de olhos bem fechados, me imaginando a caminhar para um destino que nem eu mesma sabia se seria bom ou ruim. Lágrimas quentes e gordas ainda desciam de meus olhos como uma chuva no meio do verão. Olhando para meu corpo, via o anel que minha amiga havia me dado. Ainda perseguindo no olhar, consegui sentir meus batimentos fazendo o colar que ele tinha me dado se mover. Já no meu pulso, as duas pulseiras rosas que eu havia roubado de Tchola. Em meu corpo, o casaco de Gabriela que invadia minhas narinas com seu cheiro doce de massa de bolo feita em casa e a camisa que a Seventh havia feito pra mim, com a foto de Bruno Ricci, Mauricio, o Brennon(Brun!) e a própria banda. E finalmente a mochila rosa já desgastada que a kika tinha me dado. Senti minhas pupilas latejarem, entrei no avião chorando e ainda sentindo meu corpo tremer por dentro.
A aeromoça me perguntou ternamente: “Deseja uma água, senhorita?”
Respondi com um ar de raiva ou de desdém: “Não.”
Minha mãe ainda desesperada com minha reação repentina, achou que eu estava passando mal.
Me sentei na cadeira do avião, segurei meus joelhos chorando, e comecei a olhar a janela. Já estava escuro, era a noite mais linda de todas. Nunca havia visto um céu tão lindo como aquele. Sai do transe com uma doce ligação do meu primo, que com a voz mais reconfortante do mundo pediu pra parar de chorar, e logo depois consegui falar com a banda toda. A cada palavra que trocava com aqueles meninos meu coração apertava. A única frase que passou pela minha cabeça é: “Querendo ou não, música une pessoas, até demais” .
Algumas horas chorando, fui abrir minha pasta do lap top, tudo que encontrei foi um arquivo escrito: “Mini-Manual do Tomás”, meus olhos se encheram de lágrimas novamente, desta vem, me sentia uma cachoeira em seu auge. Tive que fechar o note book rapidamente, pois o lanche do avião tinha chegado, como sempre aquela comida enjoativa de avião; sanduíche de algo irreconhecível com um chá preto e leite.
Enquanto comia, abri a mochila que kika me deu, e encontrei todas as cartas que minhas amigas e amigos escreveram pra mim. Primeiro li a feita no ISBA por várias pessoas, que me fez sentir como o tempo passa rápido. Depos, abri a de Torrada, seguida pela de Vanessa, Tia Cricri, Maria e sua foto sedutora, Marcelo, e a pior, a de Kika. (A carta da banda eu ainda não consegui abrir)
Eu ainda não acreditava que alguém poderia conseguir chorar tanto, meus olhos se enchiam de lágrimas cada vez mais, e a dor não conseguia passar, até que eu resolvi ir no banheiro. (Um agradável costume que eu adquiri com Maria para ir ao banheiro e simplesmente ficar pensando em sua vida através do espelho). Finalmente o choro secou. Meu rosto estava mais vermelho do que algumas partes do meu cabelo magenta. Desprendi o cabelo, e senti o peso das xuxas que Tchola me deixou ( Não conseguia mais chorar), lavei o rosto e sentei no vaso tampado, e só aproveitei o silêncio. Respirei fundo, destranquei a porta e caminhei de forma válida (com os pés de posição certos dessa vez).
Chegando na cadeira vi que minha mãe havia pegado no sono.
Estava com ataque de asma, e uma falta de ar insuportável, graças a superproteção de Tereza Maria, minha bombinha estava a mão e a tempo.
Meio sonolenta puxei meu lap top para a mesinha imbutida no fundo da cadeira, abri o Itunes com a intenção de colocar uma trilha sonora no filme desagradável que minha vida se transformava, abri o Word e com a vontade de retribuir tudo que vocês que foram no aeroporto, e até aqueles que não foram, só me desejaram sorte (até aqueles que nem se tocaram) comecei a escrever este texto. Talvez não retribua nada, talvez seja um egoísmo e de interesse só meu contar como foi que consegui entrar no meu avião de SSA – SP – NY, mas espero eu que pelo menos algum dos citados aqui, e até aqueles que não consegui citar lerem isso.

Mudança I - deixei a casa x.x

2010-03-02T14:49:00.000-08:00

Era a primeira vez que eu tinha o visto tão vazio assim. Tão sem conteúdo. Como se nada houvesse acontecido neste lugar tão familiar.
Me entristecia saber que ali não seria mais meu canto, meu aconchego (informalmente falando).
O eco de meu choro no canto das quatro paredes fazia com que uma brisa viesse da minha janela. Quantos sopros do vento que me acalmou aquela janela deixou entrar? - fervurava em minha cabeça.
Minha vontade era de flutuar neste quarto vazio, como se fosse um grande mar.
Meus cachorros ainda não entendiam o porque dos móveis terem sido retirados, e continuavam dormindo a tarde inteira pelos cantos. (Dessa vez estavam mais esparramados do que nunca).
"Nothing is gonna change my world" - soava em minha cabeça sem querer parar. Acho que Ricardo estava certo, eu só iria percebendo aos poucos a mudança.
Esta noite, vamos deixar a casa, não sei se vou conseguir. Me lembro da primeira vez que vim aqui, ainda em reforma eu chorava de saudade da casa da minha vó (que eu havia morado antes)
Desculpe a informalidade, leitores, mas tive que por uma introdução para que vocês entendessem. Sim, eu estou me mudando. Infelizmente de ssa para Ohio, Columbus, nos EUA. Não é intercambio e sim acompanhando a minha mãe, que concluirá o seu doutorado lá. Esses dias que estarei me mudando, acho que vou tentar pôr mais ou menos tudo que está acontecendo durante. Enquanto estiver nos EUA continuarei escrevendo em português (claro) e gostaria que os senhores aceitassem os pequenos erros de gramatica.

O vazio

2010-02-20T04:29:00.001-08:00

Sempre usamos o "nada" como expressão vazia, monótona, sem valor. Peculiarmente nenhum de nós experimentou a situação de viver no nada. Na verdade, nenhum de nós sequer sabe o que é a inexistência.
É normal de minha parte sempre que estou em um avião no alto dos céus, colar meu rosto na janela fria que mostrava-me a imensidão. A cada nuvem que passava alguma lágrima bem gorda se despejava de meu olho para fora.
Imaginava-me no topo da maior e mais fofa nuvem de todas no céu. Despida e sozinha, eu apreciava o silencioso vazio. Longe o suficiente de todos, eu gritava com todos meus pulmões, finalmente consegui ouvir minha própria voz.
Nadando de nuvem a nuvem, minhas músicas eram simplesmente trilhas sonoras, como se estivesse vivendo em um filme. Eu poderia viver na imensidão, para nunca mais voltar para a realidade.
Sem perceber, eu me contrariava por pura falta de lucidez. O que era frio estava sendo inquietante, e o que era chamado de odiada casa era aconchegante. "Impossível" - Dizia para mim mesma. Mas o que era impossível naquele momento se eu estava nadando pelas nuvens?
As palavras me fugiam a mente. O albinismo absoluto delas estavam tomando conta de mim, como uma droga. A imensidão já era fria, e com o tom do céu rosado, eu perguntava para mim mesma em boa entonação e talvez um pouco aflita:
- E quando a noite vier?! Aonde ficarei?
A resposta vinha como um boomerangue, que ao lançado voltava imediatamente para o lançador. "A nuvem me engolirá, e dentro de seu véu irá me manter até o quente do dia chegar".
Infelizmente, eu ainda me encontrava na mesma cabine de avião que eu cheguei, com o livro "Alice Through the Looking Glass" em uma mão, e o Ipod na outra. Decepcionada com a imagem que se deparava em minha frente, tudo que me sobrou foi um boomerangue de resposta, só que dessa vez eu nunca lançara o boomerangue. "Ninguém pode ser um anjo"

Saturday Night

2010-02-04T06:28:00.000-08:00

ler escutando: Saturday Night - The Misfits

Estava tudo escuro, o céu se desmanchava por uma grande massa de nuvens da cor dele mesmo. O breu sugava qualquer luz que se atrevesse a iluminar a cidade que nunca dormia. Sábado a noite nunca foi tão morto quanto todo o resto da semana. Ele dirigia o carro de forma rápida, mas sem efeito, a máquina se arrastava por toda rua, fazendo o barulho de uma guitarra com a distorcição suja. No rádio, uma voz ecoava, se combinando com o barulho estrondoso da guitarra suja.
Uns três quarteirões atrás da confusão, ela tomava seu banho de forma lenta e continua. Repentinamente, o chuveiro pipocou que nem um tiro. Seguidos de mais dois, e mais seis, e mais e mais e mais. "Se fosse um tiro as balas já teriam se esgotado"- pensou ela. Era o chuveiro derretendo pelo fervor da água que jorrava, cansado e desgastado chuveiro.
Da rua com um barulho estrondoso da guitarra suja, no rádio a voz que ecoava, os pipocos do chuveiro se encaixavam exatamente com aqueles sons de certa forma tão perfeitos.
O senhor que dirigia aquele carro pesado e lento para em frente de um prédio. Uma moça muito bonita vestida com uma saia preta de cintura alta, e uma blusa de botões branca que certamente tinha uma gravata envolvida saira de lá. Seu batom vermelho é refletido pela luz dos postes que finalmente tinham ligado. Ela entrava no carro de forma rápida e insistente. Fechara a porta rapidamente como se ninguem a pudesse ver.
Realmente, ninguem estava a vendo, pois no vidro, seu corpo, nem seu batom vermelho estavam refletidos.
O senhor arrastou o carro novamente de lá, e seguia seu caminho, não sabendo muito para onde, dava-se para ver em seu reflexo que não existia mais ninguem naquele carro, só ele.
Só uma duvida restara, aonde estava a mulher de batom vermelho?

Lubrificante Social

2010-01-27T17:57:00.000-08:00

Incrível como alguns dias são mais do que surpreendentes. Você acorda com a sensação de que vai ser algo normal, ou mais um dia, mas como diz a música: "O tempo não para" (Não, não gosto de Cazuza).

As vezes a expectativa de um dia pode ser mais do que desgastante.

Seu corpo se levanta amassado por uma noite cansativa e em movimentos lentos e incomodados, você acorda. Com a sensação de que não existe nada no mundo, sua mão gelada entra em contato com o mundo de temperatura quente. Sua face se fecha, e assim percebe o choque térmico, seus olhos estão inchados pelo. Considerado como "mau humor após acordar" seus pés deslizam pelo corredor até chegar no banheiro. Se olhando no espelho, suas mãos desabotoam a blusa de seu pijama, e desamarram o laço bem dado de sua calça aconchegante.

Se vendo no espelho, joga a água gelada da torneira em seu rosto. Com vontade de falar, tapa sua garganta com êxito, afinal, dizem que os mudos são os que acabam de acordar.

Entra no chuveiro, e com um banho bem quente se conecta ao mundo de fluxo de temperaturas. Conclusão? Banho é o cabo USB da vida. (Que feio isso que eu disse HODHSAOHDSAOU)

Infelizmente é a pura verdades, para os sujos e que não gostam de tomar banho, que anti-sociais sejam eles, pois não existe melhor lubrificante social do que um banho. (tirando o álcool)

Um novo começo

2010-01-27T17:04:00.001-08:00

Depois de muito tempo afastada do blog, por motivos psicologicos, talvez até emocionais, eu resolvi reata-lo de forma diferente; Mudar o estilo completo do blog. Com um novo jeito de escrever, menos cansativo e formal, talvez tire a beleza de minhas palavras (que seria a literatura clássica e fora do real) mas vai ser muito mais fácil de mostrar para vocês o que está passando e o que vem acontecendo nos ultimos dias.

Além de textos, prometo alguns videos com violão e algumas apresentações diferentes. Lembrando que aqui sempre terá novidades da minha banda, a Seventh Prophecy, que por sinal vai fazer show na boomerangue esse sábado (30/01) Gostaria que todos os leitores e conhecedores de metalcore comparecessem lá. Se quiserem saber mais sobre a banda, vai no orkut e procura: Seventh Prophecy/ Logo depois aparecerá a comunidade da banda com tudo que você precisa saber (:

Também gostaria de pedir aos leitores que apreciam filme de terror que deem uma passadinha no Horror Clássico, onde você poderá baixar filmes e ver criticas dos seus clássicos de horror preferidos. Lembrando que o blog é do baterista de minha banda, o Mateus Prates.

Novo video meu: Don't look back in anger - oasis cover

Esperem até o próximo post, Alanna.

A raiva

2010-01-16T07:38:00.000-08:00

A raiva lhe invadia os pulmões, uma raiva violenta, corrompida pelo amor do zelo. Não era ódio, ódio era muito forte e racional, a raiva é momentânea e irracional.
Seus olhos demonstravam fortemente traços de seu humor incompreendido. Apesar de sua pouca força, uma grande energia que ela não sabera de onde vinha a tomava conta, um tipo de descontrole. Aquele sentimento tomava conta dela, deixando cada vez mais prazerosa a sensação tê-lo.
O único problema, é que ao olhar-se no espelho, ela via o ser que a raiva tanto anseiava. Parte dela era odiada por sí mesma. Tanto na aparência quanto em alguns gestos. 50% dela lutava contra sua outra metade. Uma luta muito desagradável, pois sem esses 50% ela não existiria.
Relutantemente a menina ignorava ser parte daquele ser que suas mãos queriam a sangue. Como um ser tão puro pode querer sangue?
Infelizmente, não há nada que ela possa fazer para cessar a raiva. Só a prendendo, transformando em ódio.

2010-01-08T19:21:00.000-08:00

Era a ultima gota, era a ultima falha. A ultima e a única.
Dentro de segundos, a decepção tomou conta daquele rosto sorridente, e seu sorriso se quebrou. Como um machado foi destruindo rapidamente aquela imensidão branca. Aquele tipo de coisa que se leva algum tempo para se construir. Um céu.
Ela tinha medo de ficar sozinha para sempre, mas também tinha ódio de ser jogada de lado. Como aquele ser tão puro poderia ter ódio? Seus olhos já estavam corrompidos pelas falhas humanas. Infelizmente era ali, o fim da imensidão branca.
Amanhã era um grande dia, apesar de ansiosa, ela se continha para que tudo não saisse errado. Para que isso não se repita denovo. Ela tinha cansado derramar lágrimas.
O estranho era que a jovem nunca havia chorado com lágrimas tão pesadas e volumosas quantos a que ela derramava por ele. Era um choro tão fácil, tão pedido. Ainda com a garganta seca de silencio, ela sentia um aperto vindo de dentro, um eco de dor. Sentia sua pulsação sendo interrompida por algo muito forte e muito intenso. Talvez tão intenso quanto seu amor. Talvez essa dor seja mais forte que seu amor.
Era tão clichê a situação. Todos haviam dito para ela: "Cuidado", mas ela não quis escutar, estava cega pela intensidade de sua paixão. Infelizmente, um espelho embaçado se quebrou em frente dos seus olhos, deixando tudo claro.
Já conseguindo ver a dura realidade, ficara sem reação, parada diante a imensidão de pretume que era a terra. Em sua frente, um caminho de tijolos brancos eram formados, que davam para um lugar distante, onde seus olhos não conseguiam enchergar até onde iam. E ali ficara ela, parada estirada diante a realidade.

Simples Domingo

2009-12-29T07:17:00.000-08:00

Ele pegou a caneca de forma lenta. Ele desejava aquela caneca de leite.
Ao dar o primeiro gole, percebeu de recanto de olho que a cor do leite não era a claridão, mas sim a cor bronze. Suas narinas se dilatavam e uma tosse era dada ao sentir o cheiro do teor de alcool.
Era whisky. O desejável whisky. Matando a vontade louca da luxúria a cada gole. Descendo pela garganta, queimando de forma prazerosa.
Suas roupas estavam diferentes, não era mais seu pijama de carros, e sim um paletó muito raro de se achar, onde estava acompanhado de um par de sapatos de couro italiano. Seu cabelo bagunçado estava seguro por gel voltado para trás.
Em um relance de esperança, ele se olhou no espelho com a certeza de ser o proprio Don Corleone, infelizmente, foi um relance. Seu pijama de cadilacs ainda estava lá, amaçado, triste, sem cor. Para sua surpresa, o que continha na caneca de leite, era realmente whisky, e dos bons.
Dentre goles e goles, ele sentia o gosto de cada ano que sua bebida havia passado. Como a quantidade de goles não foram pequenas, os anos se prolongavam.
Quando o alcool se secou, uma duvida veio em sua cabeça adoentada. "Quem poderia ter deixado esta caneca de whisky em meu quarto?" As unicas pessoas que habitavam sua casa, eram a diarista que vinha nas terças e quintas, apesar de sempre faltar uns 5 dias no mês.
A dúvida martelava em sua cabeça que nem as obras do apartamente de cima, o 1502. Dona Ana, Ah Dona Ana, porque chamar os pedreiros bem em um domingo?!

Amor á um anjo

2009-12-17T17:05:00.000-08:00

O contorno de seus olhos diziam vagamente quem era. Não que ela fosse algo vago, mas que era difícil de se perceber quem era pela primeira vista. Talvez pela sua descrença falsa por amor, ou pela sua decepção com algumas pessoas que ela amava.
Ela tinha cabelos castanhos avelã, não eram opacos, mas também não eram brilhantes (Eram notáveis) Seus olhos castanho escuro, e na luz, mel. Era como se só fosse possível ver quem era ela no sol. Seus olhos opacos no escuro, e sua verdadeira pessoa na luz.
Debaixo de toda essas camadas luminosas, existia algo. Algo dificilmente encontrado, algo confuso, algo que doía. A única palavra desse algo, era o sentimento mais comum e mais raro de todos; Amor. Seus pulmões se enchiam de ar ao pronunciar o nome de um anjo. O anjo da segurança, o anjo da decisão.
Felizmente, a descrença falsa do amor era deixada de lado e virava uma simples adolescente que se deslumbrava com um menino (anjo). Mas como todo anjo, é impossível de ser tocado.
Trazendo a impossibilidade só do tocar de mãos do sentimento que tanto a aflorava.

O natal

2009-12-05T17:44:00.000-08:00

Ela estava determinada, ela sabia que algo estava pra acontecer, e quando acontecesse seria aquele algo definitivo que iria mudar sua vida. Qual algo esse seria? Nem sua mente saberia responder, era algo que a anceiava, que a deixava sem ar nos pulmões, algo que só seu coração pulsante poderia identificar.
A jovem não esperava um amor, nem uma nova situação, ela só esperava um sinal. Um lugar, um tropeço, o achar de um livro. Afinal, era começo de Dezembro, tudo poderia acontecer. Estava prestes ao natal, sua época preferida do ano.
Com a janela aberta, e o vento entrando fortemente em seu quarto, ela distribuía um grande sorriso que reflectia as luzes dos enfeites natalinos dos prédios, que a deixava deslumbrada. No pé do seu ouvido esquerdo, uma música muito baixa começa a soar. Gargalhadas eram arrancadas de sua garganta, uma felicidade tão grande que invadia seus pulmões de ar, e algumas lágrimas também rolavam pelo seu rosto recem-maquiado. Seu cabelo dançava com o vento, e seus olhos reflectiam a lua que se escondia pelas nuvens.
Naquele momento, ela sentiu que era a hora, era o dia em que algo iria mudar, e algo realmente havia mudado; ela estava feliz.

O propósito

2009-11-30T11:50:00.000-08:00

Era difícil para mim pegar uma caneta e começar a escrever. Aquela facilidade e leveza do tocar do papel que deslizava graciosamente criando letras longas e sadias não estava mais lá. Talvez não fosse culpa do papel nem da caneta, mas sim da escassez do propósito que os moviam.
Desta vez a falta de um propósito mobilizava meus nervos, fazendo eu perder os sentidos da mão esquerda.
Achar um motivo não era tão simples como antes. Descrever cores me deixavam cega, utilizar sons os deixavam mudos.
Talvez por orgulho ou prudência mundana eu não me inspire pelo sol, pelo mar, ou pelos outros propósitos que moviam os outros escritores, infelizmente estes propósitos bestas não me atraem. (Com todo respeito a Shakespeare)
Logo Depois, uma indignação (fúria, provavelmente) se apoderou de minhas palavras, me deixando sem razões. Sem mais rodeios, me deixando hipócrita. (Que é o que todos somos, realmente)
Quem seu eu para criticar o clichê, se a coisa mais cliche que existe é critica-lo?
Então, em uma tarde monótona e de sol forte, onde o tédio descontrolava meu juízo, tomei coragem ou um propósito para deslizar novamente esta caneta sobre este caderno desgastado; O amor pela literatura.

2009-11-18T08:05:00.001-08:00

O mais estranho de tudo é que eu consegui passar mais de 1 semana sem escrever, gente!

Agora, como de costume, vou dar minhas desculpas: Semana de prova, quem merece? A minha mãe viajou /o/ e outros motivos que talvez eu não deva cita-los aqui.

É como um dia meu pai virou para mim e disse: Quando você fez este blog, você não tinha contado suas experiencias para ninguem, e quando você contou todas, você deve viver mais, para depois escrever.

Concordo com ele, e juro que isso não é nenhuma desculpa para parar de escrever, pois eu não vou parar. Agora, diante das circunstancias, as férias estão ai, e eu vou estar vivendo e sentindo tudo de perto e mostrando para vocês atraves de outros textos. O blog vai completar 1 ano, e tudo isso graças a vocês, ou o que restou de vocês. rs

obrigada pela atenção,

Alanna de Ranagar Freire Chemas

A história de Rafael

2009-10-30T20:31:00.000-07:00

É incrível como no final de um dia tão simples tanta coisa possa ter mudado. Foi como no caso de Rafael.

Habitante do Rio de Janeiro, Rafael era um homem muito simples de família pobre. Suas roupas eram surradas, seu estômago acostumado com aquele vazio inquietante. Tinha poucos sapatos, só alguns chinelos.

Seu pai, Arivaldo, era o que sustentava a casa e seus outros 4 irmãos; Tina, Hélio, Fernando e Gabriela. Sua mãe, Joana, ficava na casa cuidando de seus filhos e as vezes cozinhava alguns bolos e pedia para que a mais velha, Tina, fosse vende-los na rua.

Um dia inesperado, Arivaldo chegara em casa com um carro bem velho, com a pintura de verde musgo muito desgastada, os bancos com cheiro de mofo e os faróis quebrados. Rafael já fizera 16 anos, então seu pai decidiu que estava na hora dele começar a dirigir.

Aos 19 anos, o jovem que já havia tirado carteira e completado o colegial, estava viajando para São Paulo, a cidade dos negócios, levando boas lembranças, e arrastando tristezas, como a morte de seu irmãozinho Fernando (Morto pela infecção bucal que fora se espalhando pelo seu corpo). De pele escura, olhos brilhando, e algum dinheiro no bolso, lá estava ele, vindo de caminhão em caminhão para chegar na cidade.

Seu colegial não comportavam suas esperanças. Rafael foi cortado pela raiz dos trabalhos respeitados na área. O deixando sem muito dinheiro, e sem força de vontade de voltar para terra friamente delgada de onde saíra.

Até que andando pelas ruas de São Paulo, quase chegando em São Bernardo do Campo, um folheto se agarrou em sua perna como filho agarra em mãe. Lá dizia que uma senhora de terceira idade precisava desesperadamente de alguém para ser seu motorista. O carioca não pensou duas vezes.

Passaram 2 anos, até que suas economias tão preciosas davam a conta certa de um apartamento melhor e só seu, não alugado. Rafael tinha uma casa própria e carteira assinada. Mas um único problema estava o impedindo de prosseguir: Como ele chegaria no trabalho em horário sendo que o metrô atrasa e seu prédio é muito longe da mansão da Sra. Muller?

Entre muitas alternativas falhadas, o jovem sem escolhas, decidiu ir correndo até a casa de sua patroa, eram simples 42 km.

A cada respiração que Rafael fazia, sua certeza de que não precisava mais do capitalismo forte que os automóveis promoviam era certa. Apesar de nunca ter aprendido algo do tipo, ele captava tudo por osmose.

Um dia, seu amigo do Rio de Janeiro, Raul, o visitou e lhe trouxe o panfleto de uma maratona que iria acontecer, adivinhe de quantos km? 42!

O motorista não pensou duas vezes, e por sorte com suor pingando feito chuva, ele se sentiu um maratonista. Ele ganhou a corrida, e foi convidado para ir para Cuba competir.

Hoje em dia, Rafael é um maratonista e seu maior recorde é de 61 km. O dinheiro que ele ganha, envia metade para sua família no Rio de Janeiro, que sofrera pela morte de seu pai, Arivaldo, que deixou como ultimo legado, o carro verde musgo de presente para seu filho querido.

Projectos

2009-10-29T14:58:00.000-07:00

Projectos são como pequenas partes de você todas feitas a mão ou em pensamento. É como se definir em imagens, frases, desenhos ou fotografias.
A frustração de ter um projecto inacabado, mal feito ou destruído, talvez seja insuportável. É como se uma parte de você fosse apagada ou aquela sensação de: Você não foi capaz de terminar. Para que nenhum projecto seu termine com estes destinos e sentimentos, se dedicar ao seu trabalho actual é essencial para que ele seja facilmente captado pela sociedade que não presta atenção em detalhes de hoje.
É claro que pode se tornar um um vício, mas é o que minha bisa sempre disse: "Começou, termine!"
Se seu trabalho não é exactamente seu, ajude a construi-lo, juntar culturas e ideologias é exactamente o que precisamos.

PS.: Este texto é inteiramente dedicado aos alunos do ISBA que estão me ajudando a construir o Projecto Interdisciplinar.

Tipos de homem

2009-10-14T12:05:00.000-07:00

Novamente com um daqueles posts não muito conhecidos no meu blog, eu vou classificar e catalogar tipos de pessoas. Claro que minha pessoa não esta afirmando nem negando nada aqui, só estou liberando pequenas doses de maluquices para vocês.

Hoje vou catalogar tipos de pessoas que machucam. Com gestos, com palavras. Existem 3 três tipos:

Hidróxido de Amônio: Os hidróxidos de Amônio são os mais comuns nos lugares, os que de 10 existem 7. Quando posto em contacto com a pessoa podem acontecer: Nocivo quando ingerido, inalado e absorvido pela pele. Extremamente irritante para mucosas, sistema respiratório superior, olhos e pele.

Ele é aquele que diz que te ama antes de te levar para o quarto desarrumado dele, e logo depois te diz: Eu estava enganado. Você passará alguns dias chorando, irritando suas mucosas, olhos e pele. (Elas podem ficar vermelhas) Mas não se estresse com isso, ele não faz de propósito, é a natureza dele. Pode encarar isso deste modo, ele é um tipo de Charlie Harper da Série "Two and A Half Man"

Ácido de Tártaro: O ácido de Tártaro é o mais difícil de ser encontrado, de 10 é 1. Aqui são os danos que ele causa ao entrar em contacto: Quando aplicado em animal em experimentos, o ácido causou dano no músculo do animal. De fato, até uma quantidade tão pequeno quanto 12 gramas é fatal para o ser humano

Ele é aquele tipo de homem que vai na sua casa conhecer seus pais, diz que quer casar com você, e quando você diz que realmente quer se casar um dia com ele, ele vai sair correndo. Logo depois você descobre que o nome dele é outro, e que ele é foragido de México. Sim, ele é uma má pessoa, uma mentira. Ele é exactamente o Conde Olaf do filme "Desventuras em Série".

Cloreto de Magnésio: O cloreto de Magnésio é o que chamamos de "não encontrado", pois seria o homem perfeito para mulheres que acreditam em contos de fadas. Ele é necessário para o corpo. De acordo com instituições nacionais e internacionais, a dose diária de MAGNÉSIO recomendada é de 300mg/dia e isso não se consegue somente com a alimentação comum.

Ele não vai te inflamar, não vai prejudicar seus músculos, não vai irritar suas mucosas, e com certeza, só irá te fortalecer. Não existe personagem de TV que irá descrever este ser.

Tudo baseado na pura e básica química.

Meme Musical

2009-10-13T17:56:00.000-07:00

Bom, como vocês já viram anteriormente, eu vou postar um meme, dessa vez vai ser musical. Gepe que pediu lá no blog dela para eu fazer um, lá vai!

1) Descreva-se: Brainstorm - Arctic Monkeys

2) O que as pessoas acham de você: Hot n Cold - Katy Perry

3) Descreva seu último relacionamento: Between Love & Hate - The Strokes

4) Descreva a atual relação: God Knows - Mando Diao

5) Onde você queria estar agora: London - The Smiths

6) O que você pensa sobre o amor: Happines Is a Warm Gun - The Beatles

7) Como é sua vida: Helter Skelter - The Beatles

8) Se tivesse direito a apenas um desejo: Get Free - The Vines

9) Uma frase sábia: Northern Downpour - Panic! At the Disco

10) Uma frase para os próximos: Be Yourself - Audioslave

Repasso o meme para Ju. :D

Comunicado Geral e Pessoal

2009-10-12T16:29:00.000-07:00

Leitores, vocês sabem que não é de meu costume postar coisas sobre minha vida, ou meu cotidiano, não tão directamente. Mas hoje é mais do que uma "coisa", mas sim um fato que provavelmente irá me marcar para todo sempre. Hoje a banda Seventh Prophecy, a banda que eu participo, trocamos de estúdio. Devo colocar em ênfase que a troca de estúdio foi essencial para banda, principalmente quando o estúdio é MUITO bom, e que agora eu tenho certeza de que quando a gente tocar na Boomerangue no dia 17/10 vai ser aceitável.

Para alguns leitores que provavelmente estão se perguntando "onde estão os 3 textos por dia?" é necessário informar que por circunstâncias de que eu agora tenho algumas ocupações a mais do que o blog, eu não poderei escrever com tanta frequência. Agora se querem saber quais as ocupações, acho que vocês tem direito de saber, afinal, alguns estão aqui comigo desde o começo de 2009, quase um ano. Ocupações: Eu estava adoentada, e ainda estou, mas já melhorei relativamente, eu tive Mononucleose, que resultou em uma hepatite A. Entrei na banda, como falei mais cedo, tenho que me dedicar um pouco. Minhas notas não estão muito boas eu diria, tenho que me concentrar. O computador quebrou, estou usando o da minha mãe, que raramente me deixa entrar. Outros motivos que não poderei citar em um texto publicado na internet, pois pode comprometer minha vida pessoal. (E não, não é nada grave. rs)

Como eu tenho uma semana sem aula, acho mais do que justo escrever uns 4 ou 6 textos para vocês. Sem nenhum compromisso, vou assentar minha bunda na cadeira giratória, colocar uma música, pegar uma caneta que tenha ponta macia e começar a escrever, ou, vou sair a procura de novas experiências para mostrar a vocês o que a falta do que fazer faz.

Bom, recado dado, leitores, espero que vocês tenham um bom feriado, escutem música boa e não deixe que o linguajar chulo de hoje em dia corrompa suas mentes,

Obrigada pela sua atenção,

Alanna de Ranagar Freire Chemas, a autora.

Strange, but love.

2009-10-07T12:06:00.000-07:00

Ainda era dia, puxando para noite, deixava um ar frio na cidade, nada típico.

Os lábios dele tocavam suavemente, os dela. Em um beijo demorado, ela ria, lembrando o quanto a cor rosa da boca dele deixava ela boba. (Não, ele não usava batom)

Seus corpos se ligavam em uma pulsação só, como se o coração dele se juntasse ao dela em um forte batimento. Derepente, seus capilares estavam interligados. Eles precisavam do mesmo oxigeneo.

A exaustam da união de dois corpos era inevitável, como se fosse inevitável ele a amar. O jovem encostava a cabeça no travesseiro, e sem dizer nada, respirava três vezes fortemente. Ela sentia um sussuro estranho no pé de seu ouvido, que a reconfortava dizendo: Eu te amo.

Eles sabiam que eram muito jovens. "Duas Crianças" - Diziam as pessoas. Mas nada mais importava além deles estarem juntos.

A história da misteriosa Denise

2009-09-30T15:29:00.000-07:00

Denise trabalhava na loja de flores. Ela era aquele tipo de menina não muito comum, dificilmente encontrada nas ruas. Tinha cabelos cor de avelã, usava um óculos que por causa de sua miopia, dava a impressão de que seus olhos eram o dobro do tamanho real. A sua pele era macia, aveludada. Mesmo sem maquiagem sua bochechas eram rosadas.

Parecem um pêssego - Dizia um ex-namorado da moça.

A floricultura pertencia a sua família, mas Denise era a única que trabalhava lá. Como não tinha namorado, e só frequentavam senhores da terceira idade no seu trabalho, não conversava com jovens. Suas roupas eram bem tradicionais, usava saias longas abaixo no joelho (de preferência saias verdes), sapatilhas normalmente cor marrom com meias que vinham até suas canelas. Suas blusas não ousavam muito, sempre eram pólo e bem discretas, normalmente brancas ou de tons verdes. Não costumava soltar o cabelo. Estes fiozinhos na cara me incomodam - Dizia ela.

Como de costume, acordava as 6:00, se alimentava as 6:30 com frutas, melão rosa com anis estrelado, em geral. E exactamente as 7:12 chegava na Floris Rocha. Se era algo que a menina presava era a pontualidade, mas fazia questão de nunca chegar nos lugares em números ímpares. Um Fetiche - Dizia sua amiga de infância.

Virava a placa de metal escrito: Aberto. Abria as portas e janelas, regava as flores, e esperava por Osvaldo.

Osvaldo era um senhor de certamente 74 anos que visitava a floricultura todos os dias logo depois de aberta. Buscava uma tulipa branca, dava bom-dia para Denise e saia de mansinho, deixando o dinheiro dentro de outra tulipa branca. Logo depois de Osvaldo, era normal a Dona Mônica vir e pedir violetas. Mônica tinha uma paixão estranha por lilás, até induziu a pobre da Denise a pintar as paredes de lilás e verde.

Ela só trabalhava de manhã, o resto dia ninguém achava a moça que se vestia mal e que só falava com gente que não pegava mais fila no mercado. Só o que sabem é que uma noite dessas, viram uma moça muito parecida com a tímida atendente da Floris Rocha com seu cabelo longo e cor de avelã solto, com roupas bem provocantes de cor vermelha e com muita renda, dançando em cima de uma mesa de uma casa dançante, mas tudo são só boatos.

Decisões de uma dançarina de cabaré

2009-09-21T13:08:00.000-07:00

Ali estava ela, sentada naquela mesinha, bebendo uma taça de vinho. Cada gole lhe lembrava de suas noites. Noites de pecado, noites de diversão. Todas Validas - Dizia ela com um sorriso de canto de rosto um pouco malicioso.

Sentia falta daqueles dias em que era ela a estrela, em que todos os outros astros se direccionavam para ela, e então, a terra não girava em torno do sol, e sim da barra do seu vestido cor vinho tinto e seu cabelo ruivo enrolado. Quando até o vento seguia seus movimentos. Uma lágrima desfocada do sorriso veio de repente. Lembrou da noite em que se apaixonara pela primeira vez, talvez a única. Não, ele não estava frequentando um Cabaré qualquer. Ele estava lá perdido, camuflado em um monte de velhos com cheiro de cerveja barata. Ele queria tira-la de lá, mas infelizmente só pode dar um beijo. Um beijo de quem foi amada a primeira vez na vida. Todos os outros que lhe foram dados tinham gosto de dinheiro, gosto de álcool e de cigarros, este tinha gosto de manhã. Aquele cheiro que você sente ao dar 6:00 a.m., de terra molhada, de trabalho. Ele era um ser-humano - Repetia ela para si mesma.

Estava escurecendo, ao entardecer do dia, uma decisão a tomar. Voltar para o vermelho tinto, ou para rosa juventude perdida?

Era tarde demais, consumida pelo gosto fermentado da uva escura, pela ambição de ser a estrela que todos giram entorno, ela estava voltando para seu show. "À mercê dos dias, do tempo"

Ela só quis dizer "Eu te amo"

2009-09-21T12:54:00.000-07:00

Lá estava ela, caminhando a direção dele, não sabia o que iria acontecer depois daqueles dez ou quinze passos, mas só sabia que estava indo.

Sem muita cerimônia sentou-se proxima dele (não tão proxima quanto queria). Era um único assunto que envolvia poucas palavras. Envolvia muitos olhares e mexeções no cabelo, sorrisos escondidos, as vezes palavras não ditas, mas nunca era tocado no assunto. Fazendo o silêncio pairar no ar de forma fácil e cansativa.

Ela sabia exatamente o que iria dizer, mas não sabia como falar. Em poucos instantes ela se perdia naquele sorriso de canto de rosto que a encantava tanto. O jeito em que ele mexia naquele cabelo escuro a deixava desatenta a qualquer assunto que um dos infelizes sem razão estava puxando. Não sabia o que a embebedava se era o seu perfume ou se era o próprio cheiro dele.

Saindo do seu estado de desacordada, percebia seus erros. Trazendo um toque de realidade a cada suspiro que ela dava pelo jovem. Odiava o jeito que ele ficava nervoso, o jeito que ele olhava para outras direções envés de se focar nela, o jeito que ele passava tensamente sua mão pelo seu joelho. O jeito que ele não tomava uma atitude considerada de homem.

E no meio de tantas conversas, ela só quis dizer "Eu te amo".

Brainstorming

2009-09-18T07:51:00.000-07:00

Cinco dias sem postar nada, sem dar o sinal de que minha mente trabalha. Que ela pensa textos e textos perdidos em cada onda do mar de ideias que é formado a cada dois átomos de hidrogeneo e um de oxigeneo passam por mais de dez assuntos em minha cabeça.

Dizer que isso é claramente confuso seria um elogio para a bagunça que eu fiz ali no paragrafo acima. Frustrada eu admito que estou doente, a garganta inflamou, graças a alguma energia acima dos seres humanos, eu sou movida a escrita e não a voz. O que é uma mentira, pois eu não consigo ficar mais de três minutos sem falar nada. Enfim, a garganta inflamou, elevando a temperatura do mar de ideias que habita em minha mente, ou seja, estou com febre.

Depois de me enrolar nos cobertores por algumas horas, eu levanto da minha cama com algo em mente. Mas como posso dizer "algo" em mente, se em cinco dias consecutivos já passaram mais de 1000 assuntos para textos em minha cabeça?

Eis a questão.

Não, eu não enlouqueci, isso foi só um Brainstorming, logo, logo virão outros textos para vocês.

Para ser um revolucionário

2009-09-13T15:57:00.000-07:00

Eu odeio ser clichê. É quase insuportável falar sobre os mesmo assuntos que as pessoas falam por aí, mas não pouparei vocês disto.

É como a música Revolution do The Beatles, diz: Eles querem revolução mas acabam destruindo, ou talvez até se contradizendo. Dizem que querem mudar o Brasil, dizem que precisam de um grande movimento para terminar com este capitalismo, ou com os crimes banais que são cometidos não só por cidadãos comuns mas por entidades como prefeitos, delegados, presidentes.

Lá vai uma grande mensagem para esses tipinhos que acham que vão mudar o Brasil: Não se muda dando passos para trás. Ir nas ruas e não imobilizar as pessoas não vai ajudar em nada. Gritar até que sua voz suma para o nada não vai mudar nada.

Se quisessem mesmo essa mudança, parasse o trânsito, chamasse a emprensa, dissesse realmente o que você tem a dizer, não com palavras, mas com gestos. Grite de incomodar, incomode a sociedade, desperte ela deste sono forçado de opinião.

Agora, dê-se como um cidadão diferenciado, diga o que te faz diferente. Não fume para não idealizar a droga. Não tenha cara de um cidadão normal, pois você não é. Dedique-se realmente ao projecto. Saia dessa porra deste computador e vá fazer o que eles faziam a alguns anos atrás.

Porque se não, tudo vai ser perda de tempo.

O proveito

2009-09-10T15:26:00.000-07:00

Todos os dias que nós vivemos de forma monótona são especiais. São os dias que compõem seu ano, que consequentemente, sua vida.

Cada dia não vai poder vivido de novo, eles não são eternos. É essa a hora que você diz "Que bom!" erroneamente, leitor, afinal, sem estes dias sua vida seria vazia, cada dia desses até seus últimos 8 segundos deviam ser contados de forma ansiosa.

Sempre pedi uma mudança, uma brecha para sair da rotina. Percebi que aquele ditado: "Só dá valor quando perde" é mais do que real, é actual, e se encaixa perfeitamente em minha vida.

Qual o maravilhoso da rotina? Sem ela você não teria como confiar nas pessoas, seria um sem casa, sem destinos, sem amores. E o pior tipo de pessoa é aquele ser de momento, um nômade que não prolonga seus fatos, tornando eles passado e não um futuro.

Aproveitem cada segundo com sua rotina, ela te dará confiança para viver, amigos que vai lembrar para vida toda, e talvez até ter contacto a vida toda. São coisas que nenhum momento intenso te trará.

Lembre-se que um dia sua rotina vai ser quebrada, te deslocando do seu habitat, te deixando sem chão.

Sexy Sadie

2009-09-08T14:36:00.000-07:00

Ela balançava seus cabelos divididos por várias mexas de cachos da cor de avelã. Usava o microfone como uma arma, quebrando as regras, deixava todos pasmos ao escutarem sua voz. Era terrível ver aquela bela mulher, de pele dourada, boca relativamente grande e rosada naquela boate maltrapilho dos anos 60.

Talvez seu jeito de mostrar que "não preciso de nenhum homem", que deixava não só seus fãs, loucos, mas como todos que a conheciam das ruas, ou do anuncio da Rat Magazine que ela deixara para alugarem seu apartamento.

Jogando sua cabeça para frente e para trás, ela soltava cada nota que a música exigia, ao mesmo tempo imitando a melodia do artista, mas dando seu toque de rouquidão para o show.

Ela exigia um sono até 14h, afinal, cantar todas as noites em Nova York não é fácil.

Fazendo mulheres e homens delirarem, se contorcia pelo palco, com sua roupa de couro preto, e seu batom vermelho que se borrava a cada grito que dava em seu show. Dançava levemente, para que a música não perdesse o balanço.

Mesmo dizendo que não era de ninguém, seu coração pertencia a um único homem naquela casa de show. Ele estava do seu lado, com a roupa que ela havia feito ele usar, afinal, era a banda dela. Brigando com ele no meio do show, desconectou a guitarra do infeliz, bebendo um pouco de vodka dizia: "Yeah man, I don't need you".

Finalmente a liberdade

2009-09-05T07:23:00.000-07:00

Era cedo, não de madrugada, mas de manhã. Ela tomou um banho gelado, que a deixava limpa de tudo e de todos. Colocou sua roupa vagorazamente, aproveitando cada segundo daquele momento libertador. Sem ligar muito para o que os outros pensavam, pegava qualquer roupa confortável em seu armário, afinal, era sua vida, e não das outras pessoas.

Olhava para a janela, tudo que ela conseguia ver era um sol, uma música, um mundo a explorar. Ela passou um perfume, coisas automáticas deste tipo. Apertando o botão de chamar o elevador, ela chorava lágrimas de felicidade, um ato que ela nunca tinha feito. As lágrimas desciam devagar, refrescando seu rosto coberto por uma grande camada de maquiagem. Enquanto cada gota caía, ela sentia que nunca mais precisara se preocupar com sua liberdade, pois isso era algo que ela havia conseguido, percebendo que um dia, ninguém falará dela se ela esquecer da vida dos outros. O elevador chegara, ela entrava e esperava ansiosa. Uma ansiedade que como a expressão diz: "Borboletas no estômago", Um enxame de borboletas - dizia ela.

Rindo sozinha e por nada, ela sai do elevador, e começa a correr por um campo que não estava mais na sua cidade. Correndo e correndo, ela se inteira dentro da multidão, reflectindo seu sorriso no sol.

O outro lado do mundo

2009-09-03T12:19:00.000-07:00

Ele virou a cabeça para a janela, esperando um feche de luz, mas só viu nuvens escuras. Seu dia estava escuro, seu dia tinha virado noite. Algo estava errado. Isso nunca acontecia, ele sempre estava feliz, com um sorriso aberto para todos que o cercavam, deixando tudo em sua volta claro. Hoje em dia, ele olhava para seu redor triste, mas não aparecia ninguém para o deixar contente.

O vento refrescou suas ideias com uma brisa fria de quatro horas da tarde. Suspirando ele lembrou dos dias que sorria sem motivos, só por sorrir. Mas qual o valor do sorriso se ele é sempre usado - Se perguntou ele. E então, sentiu que todas as vezes que sorriu não foram de verdade.

Debruçado sobre o parapeito de sua janela, observava sem nenhum entusiasmo o céu cinza. "O Céu de Concreto" - dizia ele.

Bebia sem sede a água que estava no copo. Pois sua vontade era de beber a água que encharcava a nuvem. Vontade de clarear o céu. Vontade de mudar seu humor. De soltar alguns sorrisos falsos por aí.

Em uma falta de reflexo, deixou o copo d'água cair, fazendo ele olhar o outro lado da janela, que mostrava o céu azul, e um sorriso aberto.

Be The One To Hold You

2009-08-31T13:30:00.000-07:00

O sino havia batido. Claire estava saindo da sua sala de aula, seus olhos estavam bem abertos, a procura de Charlie, mas logo ficam meio fechados, pois sua busca não foi bem sucedida.

Do final do corredor, uma sombra aparece, mesmo com a dificuldade de enxergar pela janela aberta que ali estava, ela conseguiu sentir de longe o cheiro dele. Como se ali ela o respirasse, uma inspiração forte, que disparava o coração. De repente, Charlie lhe entrega um pedaço de papel com algo escrito ou desenhado, e Claire instantaneamente o abraça, como se o brilho dos seus olhos implorassem para ele aquele abraço. As mãos tremulas dele, se perdiam em sua cintura, mesmo o ato tendo acabado, sua mão passeava pela região de seu corpo, se despedindo vagarosamente, e com um ar de quem preciso de você.

Era a primeira vez que Charlie se mostrava deste jeito para ela, afinal, Charlie era muito tímido, era completamente calado. Mas de alguma forma naquele momento, eles conversaram pelos olhares.

Alguns passos para você poder desenhar

2009-08-31T09:48:00.000-07:00

Todos os dias eu me deparo com pessoas me dizendo que não conseguem desenhar, nem criar coisas. Hoje mesmo, em uma troca de mensagens de texto com uma amiga próxima, ela me disse que não sabia desenhar. Eu a relatei o que vou postar aqui abaixo:

"Todo mundo sabe desenhar. Só não sabem como se preparar para o desenho, por isso, sai tudo um grande desenho abstracto"

1 passo: Pegue um bolo de folhas de papel ofício, de preferência branco. Nunca pegue só uma ou duas folhas, você provavelmente vai precisar de um apoio para colocar por baixo, o que é melhor do que o próprio papel?

2 passo: Consiga um lápis grande e de ponta bem feita, uma grafite de ponta 0.7, uma borracha que apague divinamente sem deixar rastros, e um copo d'água.

3 passo: Arranje um lugar bem organizado, para que você possa se espalhar. A iluminação do lugar deve estar balanceada, para que você consiga definir contornos e sombras. Lembre-se de que o lugar não pode estar muito claro, ou muito escuro.

4 passo: Antes de você começar a se instalar no lugar escolhido, certifique-se de que você está com roupas confortáveis, se sentindo limpo, e bem calmo.

5 passo: Beba um pouco de água antes de começar a desenhar. Segundo um poeta bem incomum, nós devemos engolir algo para estimular nosso vomito da inspiração.

6 passo: Prepare alguma música calma, ou que te ajude a dar continuidade ao seu desenho. Não é obrigatório, mas sempre é bom você se estimular com algum tema.

7 passo: Deixe-se influenciar pelas palavras da música, se ela não tiver palavras, imagine o que aquela harmonia te lembra.

8 passo: Faça um rabisco, uma linha, algo do tipo com a ponta inclinada do lápis. Já está começando a idealizar a imagem?

A partir daí leitores, vocês já podem conseguir coleções de desenhos.

Boa Sorte!

Sentada ao chão da cozinha

2009-08-25T16:30:00.000-07:00

Ela estava sentada no chão da cozinha, agarrada aos seu próprios joelhos deixou que algumas migalhas de pão caissem ao chão. Não iria recolher, afinal, ninguém estava ali para brigar com ela.

Foi se engatinhando até seu quarto, pegava uma roupa, e vestia de forma vagarosa. Já arrumada e vestida, se levantou. Na frente do espelho, percebeu que sua afeição estava agradável, "magnifica" - ela dizia. Não para se gabar, mas para se dar valor.

Pegou suas coisas, e saiu para mais um dia em sua cidade. O caminho era sempre o mesmo, ela nunca via nada, suas músicas eram mais importantes do que tudo. Botou a mão em seu bolso, e sentiu aquele pinjente roxo lá. Ela nunca esquecia de trazer ele, pedia para que tudo desse certo, para que tudo acontecesse, mas como sempre, nada acontecia, e sua cara de emburrada que estava tão bonita no começo dia, se transformava em uma carranca. Só em alguns dias bem raros que sua afeição era agradável, explendida.

Meio desapontada e meio esperançosa, dexou com que suas emoções mexessem com sua expressão, e um sorriso foi solto no meio do transporte. A chamavam de louca.

Chegara no destino. Como sempre respirava fundo, e sentia que aquele dia iria mudar sua vida.

Infelizmente, não mudou, em milésimos de segundos estava em sua casa, denovo, denovo e denovo. Os dias passavam como horas seguidas em uma tarde de inverno. Curta, mas massante. Seus anos eram semanas, e então, seu tempo foi mudado. Seu relógio desasjustado, e sua vida ao avesso, como um calendário errado. Aquele sorriso que o carregava para os lugares não estava mais lá, e só o que lhe restava era a música, infelizmente, esta também lhe abandonou, e lá estava: Só.

"Queria poder ser livre"

2009-08-23T18:02:00.000-07:00

Em um mundo de individualistas coletivos, é difícil encontrar gente que lembre do que é ironicamente, ideologia.

A ideologia é conceituada como um jeito de pensar, um jeito de viver. A ideologia pode ser individual ou grupal. Afinal, vivemos em uma ideologia separada mas homogenea superficialmente. Um exemplo simples e rápido. É proíbido matar e roubar. Roubam e matam, mas mesmo assim, as regras e leis não mudam.

Eu não queria Lula como presidente. Eu não queria morar onde eu moro. Eu discordo do capitalismo. Eu não gosto de axé. Eu odeio usar o msn compulsivamente. Eu não queria que os primeiros segundos que eu chego em casa eu apertasse o botão de ligar o computador. Eu não queria estudar história do Brasil. Eu não queria ter que usar uniforme no colégio. Eu não queria ter o nome Alanna. Eu odeio acreditar em várias coisas ao mesmo tempo. Eu odeio acordar 5:00 horas todo dia. Eu odeio ter que ir dormir cedo, porque minha mãe me gritou. Eu odeio ter a atenção desviada, e por isso notas baixas. Eu odeio chegar em casa. Eu queria poder sair sozinha na rua. Eu odeio minha rua. Eu amo meus vizinhos, mas eu odeio não poder conhecer eles. Eu não queria ter asma. Eu não queria ter alergias. Eu não queria ter que fazer vários textos por dia. Eu queria ter criatividade para poder querer fazer vários textos por dia. Eu queria viajar uma vez em cada semana. Eu queria poder trocar cartas com alguém que eu nem conheco. Eu queria botar telegramas em uma garrafa de vinho, jogar no mar, e alguém achar. Eu queria poder desvendar um mistério. Eu queria morar em um carro, ou em algum lugar não muito fixo. Eu queria poder pegar um carro e dirigir para o mais longe que eu pudesse. Eu queria parar na rua e conversar com a pessoa mais mal encarada e perguntar se ela nasceu assim ou se aconteceu alguma coisa. Eu queria poder subir na mesa da minha sala e gritar como uma louca. Queria poder correr nua sem ser atentado ao pudor. Queria poder voar. Queria poder ser livre.

Piscina de Fernando Sabino

2009-08-20T17:30:00.000-07:00

Piscina

Fernando Sabino

Era uma esplêndida residência, na Lagoa Rodrigo de Freitas, na Zona Sul do Rio de Janeiro, cercada de jardins e tendo ao lado uma bela piscina. Pena que a favela, com seus barracos grotescos se estendendo pela encosta do morro, comprometesse tanto a paisagem.Diariamente desfilavam diante do portão aquelas mulheres silenciosas e magras, lata d’água na cabeça.De vez em quando surgia sobre a grade a carinha de uma criança, olhos grandes e atentos, espiando o jardim. Outras vezes eram as próprias mulheres que se detinham e ficavam olhando.Naquela manhã de sábado ele tomava seu gim-tônico no terraço, e a mulher um banho de sol, estirada de maiô à beira da piscina, quando perceberam que alguém os observava pelo portão entreaberto. Era um ser encardido, cujos trapos em forma de saia não bastavam para defini-la como mulher. Segurava uma lata na mão, e estava parada, à espreita, silenciosa como um bicho. Por um instante as duas mulheres se olharam, separadas pela piscina. De súbito pareceu à dona de casa que a estranha criatura se esgueirava, portão adentro, sem tirar dela os olhos. Ergueu-se um pouco, apoiando-se no cotovelo, e viu com terror que ela se aproximava lentamente: já atingia a piscina, agachava-se junto à borda de azulejos, sempre a olhá-la, em desafio, e agora colhia água com a lata. Depois, sem uma palavra, iniciou uma cautelosa retirada, meio de lado, equilibrando a lata na cabeça – e em pouco sumia-se pelo portão. Lá no terraço o marido, fascinado, assistiu a toda a cena. Não durou mais de um ou dois minutos, mas lhe pareceu sinistra como os instantes tensos de silêncio e de paz que antecedem um combate.Não teve dúvida: na semana seguinte vendeu a casa.

Texto de Fernando Sabino

Briga de Cumadre

2009-08-20T16:00:00.000-07:00

Um pouco antes da hora do almoço, a dona de casa passa só para dar um "oi" para sua cumadre, e para pedir açúcar claro. Mas neste meio tempo, as duas assistiram a briga entre a globo e o sbt. Já comentou uma a outra, e vice versa:

- Assistindo a briga, cumadre?

- Claro! Antes de fazer a comida pra todo mundo aqui de casa eu não perco nada.

- Gosta de semear a discordia, né dona?

- Se respeite mulher! Que a sinha também gosta de uma briga!

- Eu? Num diga isso que você não me conhece dona Umira...

- Sim, conheco, e já passei várias vezes em tua cozinha pra te ajudar, a televisão não estava ligada, mas sua filha estava aos berros!

- Num meta o nome de minha família, cumadre

- Não diga inverdades sobre minha pessoa, dona.

- Ô, mas tá ai, a cumadre mesmo que disse que não perdia nem sequer um dia da fofocaria!

- Muito bem como todas as dona de casa daqui da região, sô!

- Mas o que a cumadre falou de minha filha está errado..

- Tá errado o que, mulher?!

- A bichinha tava na jarrera

- Jarrera?!

- Sangue, cumadre, sangue..

- Ah claro! Hoje em dia nem sei mais o que é.

- Aos 40 anos já secou?

- Tá dizendo eu tô secada, sinhora?

- Oxi, e num foi a cumadre mesmo que disse?

- Nunca disse que tava seca, sinha. Pois minha sede com o Manuel não se acaba..

- Ah se o padre sabe disso!

- Só vai saber se alguém contar..

- Imagine, "mulher do padeiro, foguenta"

- EU? foguenta? Dobre sua língua, paspalha!

- Cumadre, deixe-me ir, não posso perder a novela e deixei o ferro ligado

- Vai-se, cumadre, fique cum Deus.

A abirritação

2009-08-15T15:15:00.000-07:00

Estava o menino formulando um assalto com seus brinquedos, ele olhava para sua mãe de forma terna, apesar dos problemas passados, eles tinham aquele laço que os protegia, fazendo tudo que eles sofreram ser deletado.

Um repentista aparece. A paz é retirada, a criança entra em um momento de dromomania, assim dito, foi para seu quarto, afugentando-se. A sua mãe com o coração acidificado, fingiu que ele não estava lá, aquele ser violento, embriagado, mas com a aparência ainda impecável.

Infelizmente, ele era o pai da criança, e pela primeira vez em 5 meses estava sóbrio, e pedia para voltar para casa. A abirritação tomou conta daquela mulher, que perdoara o gerador biológico do meigo menino que brincava na sala.

Durante aqueles meses em que se ausentara, a bela loira havia se envolvido com algum homem. Não era tão bonito quanto o embriagado, não tinha a juventude em sua mão, mas o que ele tinha, era o amor da mãe da criança. Mesmo assim, de nada adiantou, o pai havia retornado. Apesar de tudo, o homem anterior tinha avisado: Ele só gerou o menino, pois nunca haverá amor do fundo dele.

Os primeiros dias eram fáceis, até que em faíscas se tornou o fogo. A fera que estava descansando acordou, talvez bêbado estava ele, mas ele tentou bater na mãe. O olhar espantado do pequeno fazia ele se trancar no quarto, aumentar o som.. até que seu pai gritara: Abaixe esta merda antes que eu vá ai e te espanque.

Era o fim, será que ela estara machucada? Não conseguiu sentir mais nada, só um alivio, pois conseguiu sentir os cabelos loiros e macios da sua mãe que se entocava no quarto, como dois ratos fugindo de um gato.

- Saia daqui! Pelo amor de Deus!

Ela gritava.

Mas o violento nem escutava, ele quebrava coisas.

Até que um homem aparece. O homem não provido de juventude, mas sim de astúcia. Ele estava lá, para deter aquele louco. Em um pequeno movimento de mão o "pai" foi preso, e mandado para bem longe.

Aquele clima de paz, aquele olhar terno, haviam voltado.

Uma noite no 30 segundos

2009-08-15T07:26:00.000-07:00

Umas mulheres da fila diziam: Vai ser barrada...

Olhei para trás e soltei um ar de desprezo, algo que não funcionou muito. Elas continuavam dizendo que eu era muito nova, e que não sabia porque eu estava ali. Falavam alto, bem alto. Uma hora eu me virei para elas, e tudo que me deparei foi uma mulher de 30 anos com peitos bem caídos. Minha única reação: Ah, desculpa tia, eu não entro, mas você também não tem o peito no lugar. Infelizmente, eu não falei isto, queria arrumar confusão logo na porta do bar? Para quê...

Ignorei. Finalmente, eu entrei! Sim, eu entrei! Tive que esperar mais algumas pessoas que estavam do meu lado, elas sim demoraram. A ansiedade era cuidadosamente escondida em minha cara de "não sinto nada, o que eu estou fazendo aqui". Entramos no lugar onde ficava o palco. Não era muito grande, e não estavam tocando a banda cover dos Beatles, e sim uns pops bem chatinhos que a gente escuta na Transamérica. Decepção, não era parecido com nenhum pub dos meus sonhos. Tinha cheiro de cigarro? Tinha. Mas nada como um bom pub.

As cadeiras e sofás estavam ocupados, só o que nos restou foram alguns bancos de madeiras que ficavam BEM DO LADO do palco, e de uma pequena comemoração de aniversário de uma mulher. Os covers não tinham chegado ainda. Eu estava perdendo a esperança, até que.. Sim, são eles! Ah, cantavam de forma maravilhosa Twist and Shout. Todo mundo estava dançando, se divertindo ao decorrer das músicas, mas as pessoas tomavam muito espaço, ainda mais quando não sabem controlar a bebida. Sinceramente, a pior coisa que existe é mulher bêbada.

A banda era perfeita, os caras sabiam como se tocar Beatles! Já o publico e o lugar...

Bom, próxima vez eu dou um jeito de entrar no Twist. hahaha

PS: Twist é um Pub de salvador bem típico dos anos 50/ 30 segundos é uma casa de dança.

Um novo dia

2009-08-11T08:07:00.000-07:00

Ela não sabia que horas eram, ela não sabia nem onde estava, só sabia que ela havia saído de seu estado, talvez até de seu país. Ela estava em uma dimensão R.E.M é aquela que ela fica entre o sonho e a realidade, aquela que todos ficam antes de cair em profundo sono. Mas ela estava em pé. Com sua máquina na mão, ela conseguia capturar tudo que via pela frente, guardando para sempre. Derepente, alguém aparece. Não era ninguem que ela conhecia, nem desconhacia. Era só alguem, infelizmente, não era a pessoa que ela queria que estivesse ali com ela. Mas mesmo assim, Hailey percebeu que se esta pessoa estivesse lá, aquelas fotos não teriam tanta importancia, nem o motivo de sua face estár meio triste, que dava um ar cool nas suas fotográfias estaria lá.

Então ela percebeu que tudo tem um porque, e que Hailey era feliz sozinha do jeito que estava.

Sua vida mudara de forma rapida demais. Inclusive o peculiar lugar em a dimensão R.E.M. havia lhe mandado. Ela voltara para sua casa.

A sua velha e surrada cidade estava ali, a observando. O brilho de esperança em seu olho tinha desaparecido. Agora só o que refletia eram suas lágrimas presas em sua cavidade Orbital.

Sua máquina estava na sua mão, ligou-a com ansiedade, mas não estava mais lá. Porque havia sumido?

Derepente, aquele alguém estava do seu lado, dizia:

- Ninguém pode reviver os momentos...

Hailey abriu seus olhos, estava em sua cama com o sol batendo em seu rosto, aberta para um novo dia.

A procura de Frutos Laranjas

2009-08-10T15:23:00.000-07:00

Está aqui o meu primeiro "Fruto Laranja" em mais de 3 meses. Para quem não sabe os frutos laranjas é uma brincadeira que eu tenho com o blog, são as coisas peculiares que eu acho pelo meu dia-dia, então, ai vai mais uma:

Nada o que um pouco de leitura faça para suas idéias se esclarecerem, para seu pensamente se organizar. Para que a fonte da criatividade não seque.

Sim, eu estou lendo Shakespeare. Um livro recheado de diálogos, sem nenhum narrador observador ou eu lirico. "A megera domada". Vou colocar aqui a sinópse do livro para ver se deixa vocês com sede de boa leitura classica (:

No prólogo um pobre bêbado é encontrado desacordado por um Lord. Este leva o miserável para sua propriedade e fá-lo crer

que seja o verdadeiro Lord que acorda de um surto de loucura onde se acreditava um mendigo. Uma das regalias oferecidas no jogo de ilusão é um grupo teatral chamado para realização privada damegera domada. Um rico senhor de Pádua, Itália, deseja casar suas filhas. A mais nova é disputada por vários pretendentes. Porém, antes de casar a mais nova, precisa casar a mais velha, considerada insuportável por sua grosseria e intolerância. Os pretendentes da filha mais nova se envolvem em uma complicada trama onde se disfarçam de professores particulares para se aproximarem da jovem, tentando seduzí-la. Para conseguir um casamento para a mais velha, Katherina, encontram Petruchio Este parte em viagem, devido á morte de seu pai, em busca de casamento com bom dote. Esta implícito que Petruchio busca apenas aplacar a solidão, ter esposa para dar continuidade á sua linhagem. Não se incomodo pois que seja feia ou grosseira a futura esposa, pois tratará de educá-la. É então o único a ter coragem de enfrentar a megera e tentar transformá-la em uma boa esposa. Contra sua vontade, Katherina é dada em casamento a Petruchio. Este usa uma espécie primitiva de processo de castigo e recompensa, onde a megera é tratada conforme faz por merecer. O final revela a eterna dualidade no relacionamento entre homens e mulheres: jogo de disputa pelo controle do relacionamento ou amor e companheirismo. A história deixa transparecer a forte discriminação sofrida pelo sexo feminino na época em que foi escrita a peça. Mas também deixa transparecer a humilhante relação entre senhor e servo, deixando claro não serem estas relações de desigualdade social o tema central, mas o contexto usual da época.

O mais engraçado é a história de como eu achei este livro. Eu estava indo para uma festa as 19:00 na casa de uma amiga minha, só que minha mãe tinha que comprar cogumelos e café para minha casa, então fomos no supermercado, e ela pediu para eu ficar na fila. Esperando ela, eu vi uma stand de livrinhos de bolso, e quando vi: Shakespeare! Além de A megera Domada, eu consegui achar "Alice através do espelho" um livro que é a continuação de Alice no Pais das Maravilhas, é a primeira vez que eu vejo este livro vendendo em um lugar comum. Com certeza esses dois livros de bolso foram um achado.

O texto que os leitores vão odiar

2009-08-08T08:04:00.000-07:00

Dia por dia, venho aqui conferir, comentários, seguidores, e até ler meus próprios textos, para ver se tem algum erro ortográfico (o que geralmente, eu acho muitos). Esses dias o infortúnio me aconteceu, semana de prova! Mas nada me deixava mais desesperada com a minha falta de criatividade ao ver a página do blogspot aberta, como se arrancasse palavras mudas de meus dedos.

Não sabem o quanto é frustrante começar um texto sem criatividade, depois que finalizar ele, vai pensar: QUE MERDA É ESSA?

O mais frustrante é que você perdeu tempo fazendo algo que você nunca vai colocar no blog. Então, você apaga, ou deixa lá como rascunho. Normalmente, textos desse tipo, são bem iguais a este que eu estou fazendo. Não fala nada de útil, não chega a um final claro, tem erros de concordancia, e normalmente, vão para a lixeira.

Hoje, eu resolve mudar.

Vou tentar fazer este texto o mais proveitoso possível, falar de tudo que eu faço, e de que vocês, leitores, ODEIAM saber, mas hoje é um dia de revolução.

Ontem fui na casa de minha amiga, Giovana. Lá estava, Maria, eu e a nana. Tiramos fotos a tarde inteira, nada muito produtivo, afinal, é semana de prova. As sete horas, minha mãe me pegou na casa da Giovana (não é muito comum minha mãe me buscar das coisas, eu sempre pego carona) Entrei no carro, e nana me acompanhou, e já foi dizendo para a mama da festa de Natália, amanhã.(hoje)

Depois que já tínhamos saído dos barris, minha mãe pergunta:

- Amanhã tem prova?

Eu respondo assustada:

- Não, graças a Deus.

Ela, indignada diz:

- Ô, avisei a seu irmão que você tinha.

comentei:

- Mas amanhã tem reforço, as 8:00 da manhã.

Sua cara ficou peculiar, e então soavam palavras:

- Para quê reforço, se amanhã não tem prova?

- Porque terça-feira tem prova de matemática.

Eu disse, sem pensar duas vezes.

Seu olho se arregalou, e suas narinas dilataram:

- É o que?! Você estava na casa de sua amiga fazendo nada? E ainda tem semana de prova? E ainda quer sair amanhã? Você deveria estar estudando, eu não quero saber de "festinha" nenhuma...

Ela continuava falando.

Eu não escutava nada, na minha cabeça era como se um rádio estivesse tocando continuamente, eu acompanhava os solos de guitarra, o gritos, e a bateria que deixava a musica muito mais interessante do que a briga de minha mãe. Quando fui ver, já estávamos em casa, mas quando me olhei no espelho, uma cara de enfezada estava sendo feita em meu rosto, acho que era meu inconsciente.

- Alanna, você quer comer o que? Eu não vou ficar esquentando nada aqui não!

Disse a minha mãe.

Eu respondi:

- Não precisa esquentar nada, eu faço qualquer coisa para mim se eu quiser comer.

Me dirigi a cozinha, ela ainda estava lá. Eu ia fazer omeletes para comer, Tomás (meu irmão) perguntou se eu poderia fazer para ele. Eu não poderia negar nada a aqueles olhos cansados de quem precisa estudar mais, e mais, aqueles brilhantes olhos tristonhos por causa do terceiro ano.

Peguei exatamente 5 ovos de galinha, separei a clara e a gema, Bati a clara. Misturei com a gema, Bati novamente. Depois fui cortar os temperos, tomate, agrião, salsinha, cebola. Kani, queijo, molho inglês. Terminei, minha mãe estava tentando se desculpar pois ela quase me chamou de vagabunda, naquela hora.

Tudo ficou ótimo, não só os omeletes, como meu humor e o humor de minha mãe. No final de tudo, eu fiz até um omelete para ela.

O resto da noite foi cansativo, computador, e dormir.

Entre a vida e a morte - Versão do Homem

2009-08-05T12:43:00.000-07:00

Seu rosto era muito lindo, seu cabelo ao vento me deixava tonto pela sua leveza, seus olhos acizentados viam o que havia dentro de mim.

Parecia que ela estava mais viva do que eu.

O mais estranho é que eu deitava sobre a terra que cobria seu tumulo, sentindo nossos corpos se tocarem, eu sentia seu coração bater de forma mais acelerada do que o meu. Alguem me dizia que eu estava com a insanidade afetada, porque estava vendo coisas, ou apaixonado por uma mulher morta que nunca ira poder corresponder.

- É só uma pilha de ossos. Eles diziam

Mas seu espirito acinzentado continuava do meu lado. Seus movimentos eram reais demais para eu estar errado. Eu ia todos os dias no cemitério, era sua casa, era seu lar.

Minhas lágrimas tocavam a grama, fazendo a terra absorver, levando meus sentimentos até o túmulo, fazendo com que ela me percebesse.

Infelizmente, eu não posso toca-la, pois ela não esta viva aqui do meu lado. Apesar de que quando eu estou a seu lado, meu coração acelera, mas para quê um coração se eu necessito é de outro que não bate?

Ela é uma fotografia, ela é um cheiro, ela é um sentimento.

Entre a vida e a morte - Versão da mulher

2009-08-04T15:39:00.000-07:00

Eu não sentia mais o ar entrando nem saindo do meu pulmão. Eu perdi as direções, eu perdi o equilibrio. Meus olhos não se fechavam. Lágrimas não saiam.

Eu estava morta.

Minha pele gelada o assustava, a cor acizentada dos meu olhos o deixava desconfortável. Não era a primeira vez que eu percebi esta reação, mas sempre acava esquecendo a aflição dele em versos de músicas.

Ele nunca me tocava. Mesmo sabendo que eu era sua, mesmo até para entregar algo em minha mão. Se ele não me tocava, ele me prendia.

Eu me sentia aquele passaro que era preso na gaiola e que não via graça em cantar sem ser livre.

A diferença é que ele tinha uma vida para viver, e meus lábios já estavam secos, sem brilho, sem o tom rosado da juventude, apesar de eu aparentar ser jovem.

Tudo que sua pele em cor viva refletia era um código muito dificil de decifrar. Mesmo com tudo isso, mesmo com meu coração em cinzas, ele ainda bate por alguém.

Bate por alguém que não pode ser meu.

Cem textos, cem textos, cem textos.

2009-07-30T16:01:00.001-07:00

- Alguém quer chá?

- Ou que tal, meia xicara de chá?

- Quantas colheres de açúcar?

- Ah, sim sim, quer café? Claro! Mas cuidado, a bebida é forte.

Você não devem estár entendendo nada, mas hoje é dia de comemorar. 30/07/2009 é o dia em que eu completo 100 textos desde 05/12/2008. Eu sei que a maioria dos textos não foram lá essas coisas, mas acho que aprendi demais com este lugar aqui. Tem leitores que estão aqui desdo primeiro dia, e que até me ajudaram a escolher o nome. Agradeço a eles. Mas nem vou falar como se eu tivesse 48673894867 de leitores, pois não tenho, são bem poucos os assíduos, e são mais poucos ainda o que marcaram o Universo Imaginário como site favorito.

E já que estou falando francamente com vocês, muitas pessoas me zuaram, pelo fato do meu blog ser diferente, e mesmo com todos os xingamentos e etc, eu continuei, afinal, aqui é minha vida, e não deles. Cada texto acho que teve mais de 100 palavras, então muitiplicando são muitas palavras por texto. Espero que um dia eu possa comemorar os 200 posts, mas por enquanto, vamos nos acustumar só com 100, né?

História do blog:

Tudo começou quando Nina, ela me mostrou o blog dela, me fazendo ficar curiosa, pois eu já tive um outro blog, que realmente, não era muito bom. Intrigada, fiz um blog, o Oh Darling, um site que só dizia sobre Beatles, curiosidades, tudo, comentários, etc. E vasculhando os seguidores da Nina, eu encontrei o blog O Devianista, do Ceres, que me fez pensar: Quando eu quiser escrever sobre o cotidiano, o que farei? Depois dessa reflexão, eu percebi que seria mais proveitoso eu criar um blog que eu possa falar de todos os assuntos e tópicos que acontecem em volta de mim. Criei o Universo Imaginário, que inicialmente, iria se chamar Wonderwall, por causa da musica do Oasis, mas, já havia um blog com esse nome, e como a tradução ao pé da letra é a mais legal, ficou "Parede Imaginária". Depois de feito o endereço do meu pequeno bêbê, eu tive a ideia de mudar para "Universo Imaginário", onde seriam fatos reais misturados com todas minhas viagens repentinas aos mares de minha cabeça. Alguns leitores não queriam que eu mudasse o endereço, portanto o endereço é diferente do título.

Meu primeiro post: O perfeito da imperfeição. Tratando de coisas práticas. Juro, não tinha quase leitor nenhum, era um saco abrir a página e não ter nenhum comentário, mas mesmo assim, eu continuei, até que amigos e amigas, vieram visitando de mansinho, e agora, sempre leem posts.

Tive uma recáida na volta das férias, e assim fiquei por 3 meses, mas conheci um blog que me deu a inspiração, o Zurzidela, do Thi Piazza, que me fez perceber como os contos e cronicas podem ser divertidos. E aqui estou eu. Aos outros leitores não muito citados, eu peço desculpas, mas cada um de vocês me ajudaram, só que se eu for contar tudo, vai acabar ficando um texto massante, até pra vocês lerem.

Agradeço á: Nina Navarro, pela idéia inicial. Vítor Ceres, pelo "apoio". Matheus Ávila, pelos seus comentários super relevantes. Thiago Piazza, pela inspiração. Gabriela Palomino, pelos toques do templates. Julia Rodrigues e Ciça, pela atual presença em meus textos. Vocês fazem parte dos meus dias e do meu mundo.

O bom da rotina

2009-07-30T15:38:00.000-07:00

A rotina é algo cansativo, algo que impregna sua mente, fazendo seu exterior ser contaminado. Mas hoje, me aconteceu algo tão maravilhoso e simples, que mudou o resto do meu dia. Lembra dos textos sobre meus vizinhos? Aqueles que jogam paciencia spider toda noite (por sinal, estão jogando agora) Aqueles que tocam guitarra toda sexta 3:00 da manhã (tocaram sexta feira passada) Aqueles que tomam um copo de leite ou fumam um cigarro antes de dormir. Aqueles que puxam um sofá de couro branco para a varanda, porque os amigos chegaram e querem tirar fotos ali, no último andar do Edifício Itália.

Eu sempre toco violão com meu irmão, cantando, sabe? Um dia conheci um homem, que disse que tocar alto afasta os maus espiritos. Uma vizinha minha, que deve ter mais ou menos seus 17 anos, cabelo preto, estatura mediana, mora um andar acima do meu. Eu já havia a observado, e percebi que sua família briga muito, xingamentos, cigarros e telefonemas são queimados ao longo dos meses em sua casa. Mesmo com tanta disgraça, a minha vizinha escutava todas as vezes que eu e meu irmão tocavamos, ela ficava relaxada, escutando as minhas risadas e quando eu imitava o Fred Mercury para cantar "I want to break free".

Finalmente, um vizinho prestou atenção em mim. Sempre me imaginei como um senhor de idade esperando que uma carta chegasse, para que mudasse sua vida, felizmente, essa carta chegou. Eu já havia citado em alguns textos, que eu os conhecia, mas eles não me conheciam, e pela primeira vez, eu senti a sensação de uma relação reciproca.

PS: As coisas simples, acabam sempre resolvendo os mais complicados problemas.

2009-07-29T16:37:00.001-07:00

Sentimento importunio, fazendo realidades se transformarem sonhos, fazendo tudo que você se foca uma grande besteira, fazendo tudo que você construiu ser deixado para lá. Nunca irá fazer bem, nunca irá ajudar ninguém a crescer.

Infelizmente virou epidemia desde que nós nos conhecemos por gente, a destruição em massa fez com que o mundo crescesse, mas que corações se partissem. O assunto mais polêmico de todos os blogs que eu conheco, e talvez o assunto mais discutidos na maioria dos sites, filmes, peças, músicas, etc. Agora que eu digo, que se ferre este sentimento. Se é que eu posso chama-lo de sentimento.

Dúvidas

2009-07-28T16:51:00.000-07:00

Mudanças, mudar do cheiro que eu suspiro todos dias. Mudar da cor que eu vejo todas as horas. Mudar o sentimento que eu sinto o tempo todo. Mudar o gosto que está em minha boca todo tempo. Por que com o tempo as coisas vão perdendo sua graça?

Minunciosamente eu já percebi que caia em outra rotina. mas valeria a pena? Valeria a pena mudar por tudo que eu construi?

Infelizmente, eu só posso ser mais sincera, se eu me mudar, com certeza um aperto em meu coração tomará conta do anseio da mudança, fazendo uma angustia.

Então, por que a minha vontade de mudar?

Sentir o tanto de mundo que há em minha volta, sentir o gosto de cada fonte de água, não só do Brasil, mas de como outros países. Sentir a sensação da grama mácia passeando debaixo de meus pés.

Mas por que me prendo tanto a essa imensidão de rotinas?

Infelizmente eu não devo escrever textos desse jeito, pois, os leitores não gostariam, minhas duvidas não são proveitosas para sua sede de conhecimento, e sim, contos e reflexões, sinto pelo tempo perdido leitor, você não vai querer saber meus problemas né? rs

Enfim, estou aqui para que vocês, leitores que são bilinguis, leiam este blog: http://stickersanddonuts.com/ A maioria das pessoas que vão gostar são as mulheres.

Aproveitem,

Obrigada,

Alanna Chemas

Aqueles olhos amarelos

2009-07-26T16:16:00.000-07:00

A tempos atrás, Melissa conhecera um menino. Ele tinha cabelos longos, sua cara de criança não era incomum, afinal, todos eles eramos crianças na época.

O tempo foi se passando, e o cabelo que estava em excesso ficou de bom tamanho, sua cara de criança, havia desaparecido, o que só restava seus olhos refletidos. Seus olhos amarelos.

Sua pele e seu cabelo também eram amareladas, mas não era um amarelo enjoativo, era um amarelo confortante, algo que deixava qualquer um pasmo, pois ela nunca tinha conhecido um menino de olhos amarelos. Talvez já com os mel, mas nunca amarelos.

Seu físico nunca foi de atleta, ele não era asiático, mas, seu gosto musical, deixava qualquer pessoa encantada.

Então, seus olhos amarelos a deixaram encantada como qualquer outra menina se encantaria, mais anos se passaram. Aquele olhar da cor do fim da tarde, e do começo do dia, também estava encantado com seu simples jeito que nunca impressionou muita gente.

Lindo foi o tempo que eles passaram juntos, problemas, até que o menino amarelo se foi, e tudo que restou a ela, foi o começo e o fim da tarde.

Veias e Artérias

2009-07-25T06:06:00.000-07:00

As pessoas parecem ser iguais, mas são todas de raças, cores, ideologias diferentes. Todas tem seu valores, seu jeito de ser.

Pessoas não podem ser catalogadas como uma mistura homogenea, mas podem ser colocadas todas em uma generalização, onde a maioria normalmente se encaixa.

Infelizmente, eu não estou fazendo um post onde a maioria se encaixa, são as poucas pessoas que provavelmente se encaixaram nestas comparações.

Todos nós temos veias e artérias, mas, algumas pessoas tem mais artérias e as vezes tem mais veias. Claro que não é literalmente falando, mas metaforicamente.

Artérias: As pessoas que tem mais um perfil arterial, normalmente sempre acham que trabalharam duro, e que são fortes, com uma pulsação incrivel, porque apesar de serem mais chegadas aos batimentos do coração, sempre se erguem com a pressão baixa. Mesmo sendo mais extrovertidas, elas as mais dificéis de gostar de alguém, como se por dentro, tivesse uma camada espessa, que fizesse com que elas fossem mais fechadas para relacionamentos. Artérias carregam sempre muito oxigeneo dentro delas, nunca estão desgastadas, e sempre a disposição.

Veias: As pessoas que tem mais um perfil venoso, as vezes são as mais problemáticas, elas são mais fracas, elas não estão tão perto do coração quanto imaginam, mas sempre dão um jeito de chegar lá. É quase impossivel a pessoa venosa demonstrar carinho pelos outros, é como a ciência diz: Elas não pulsam. Mas, apesar disto tudo, elas tem uma espessura muito fina, ou seja, elas se apegam muito as pessoas. As veias tem um pequeno problema, elas carregam mais gás carbonico do que oxigeneo, as vezes elas não fazem muito bem a maioria das pessoas.

Lembrando: Eu odeio rótulos.

Rotina

2009-07-25T05:49:00.000-07:00

O dia não tinha escurecido, seus passos estavam cansados, sua boca ressecada, seu lápis de olho borrado, e seus pés amassados por causa do tênis.

O lápis de olho era bom, mas borrava com o tempo. O tênis, era All Star, bem de seu gosto, mas por que maltratava tanto seus pés?

Seu brilho labial era de longa duração, mas por que deixara sua boca seca?

Tudo que ela estava usando tinha sido ela mesma que escolheu, mas porque a incomodava tanto? Sua cabeça martelava o tempo inteiro, dizendo o que havia acontecido, ela não sabia, sua memória era completamente apagada no final do dia, mas mesmo assim, remórcio. Será que ela havia feito algo tão grave para que uma dor de cabeça virasse uma dor de arrependimento?

Tudo se resumia a perguntas vagas. Já que os minutos passavam, mas sua mente continuava no mesmo lugar. Se ela perguntasse para alguém o que havia acontecido, provavelmente nenhuma pessoa saberia responder.

Seria um sonho continuo? Sonho, não, verdade seja dita, pesadelo. Mas não era, novamente, voltava do colégio, com a sensação de que algo mais poderia ter acontecido, se ela mudasse seus habitos, timido, de se esconder.

Agora não fazia mais diferença, pois como todos os dias, ela trocava de roupa, e ia para o computador. Olhava o orkut, nada. Olhava o msn, ninguém. Nenhuma notícia.

Até que ela percebeu que ela pode mudar o seu dia. Esperar um pouco não seria nada, sua vida era uma cavidade do coração, que se abria e fechava.

E então, percebeu que tudo que a deixava desgastada, com a boca ressecada, o lápis de olho borrado, os pés amassados, era a rotina.

Nem tudo é o que parece

2009-07-22T10:35:00.000-07:00

De ufologia a ética, Nelson de Oliveira produziu um conto chamado "Primeiro Contato", onde o personagem principal, Thiago, adolescente que quase vive a esperança de conhecer um extraterrestre passa por uma decepção onde, o E.T. não era realmente um ser de outro mundo e para completar o seu dia, perde seu avô para as estrelas. Mas, pelos prós e contras, o autor, nos deixou uma mensagem que vale por todos os sofrimentos no decorrer da história: valores humanos. Uma amizade fora tirada do seu infortunio, quando a ética fala mais alto do que os proconceitos.

Nelson de Oliveira não mediu palavras em seu conto, afinal, uma linguagem bem detalhada é necessário para o sucesso de suas frases. Infelizmente, uma pequena empolgação foi cometida pelo autor, um sutil erro de escolha de palavras foi colocada de forma imperceptivel. Como leitora, devo afirmar que mesmo a empolgação do Nelson de Oliveira, tornou a história mais real, nos colocando imediatamente no universo da personagem adolescente. É quase impossível se perceber o tempo passando, pois a leitura o prende de forma que nenhuma distração o faça perder o foco.

O texto, recheado de valores humanos, apesar de não se passar na década estamos, engloba parte do que passamos no dia-dia. O respeito pelas diferenças e solidariedade. Thiago descobriu que o extraterrestre era um simples menino asiático que estava perdido no mundo ocidental. O personagem principal, que sente que as suas culturas não podem criar barreiras entre o calor humano, acolhe o estrageiro, que devolve o sentimento.

Nelson de Oliveira possuí outros trabalhos da mesma temática, como "Os seres da lua", considerados verdadeiras relíquias da língua portuguesa, mas, da opinião dos criticos, "Primeiro Contato" pode ser mais proveitoso do que alguns livros conhecidos do próprio autor.

Tragédias ?

2009-07-19T07:23:00.000-07:00

O fusca roxo deslizava sobre as estradas, o cigarro que o vento ia fumando, ia a deixando cada vez mais uma fumante passiva, pois ela o deixava para fora da janela.

Era um final de tarde, o sol estava forte, seu wayfarer branco impedia que o sol atrapalhasse sua vista. Mesmo dirigindo bebia uma cerveja, ela duvidava que um policial iria aparecer domingo na estrada vazia, que finalmente fazia ela sair daquela prisão.

No rádio que tocava, seu cd dentro, suas músicas. Finalmente ela tera feito um cd com suas músicas preferidas, ela sempre tivera vontade, mas nunca a oportunidade surgiu.

Mesmo sendo jovem, seu passado a assombrava, afinal, 20 anos, não era muita coisa, mas já era algo. Suas bagagens se movimentavam de lá para cá, fazendo um barulho no banco de trás, que fazia ela lembrar dos tempos que ela que ficava no banco de trás. Sua mãe mandava ela colocar o cinto, e brigando de uma forma exagerada, ela colocava. Seu irmão que ficava no banco da frente, brigava com sua mãe porque atrasou de descer. Agora não só o carro a lembrava, mas sim seu quarto. Eram memorias que vinham tão rápido, e ficavam ali, por tanto tempo. Seu quarto bagunçado, e sua mãe brigando porque ele estava muito desarrumado. Lembrava dos tempos que ela e seu irmão ficavam tocando horas músicas e músicas, na frente do computador, e ela esperando que aquele menino mandasse pelo menos um "oi" no msn, esse oi não acontecia com muita frequencia. E assim ela foi ficando mais fechada para se relacionar de tal forma com as pessoas. Seu pai foi embora, seu irmão foi embora, e agora, ela estara indo embora? E sua mãe?

Lágrimas foram retiradas de seus olhos, ela simplesmente eram arrancadas. Seu sonho de viver independentemente acabava sendo um pesadelo, fazendo o sentimento de remórcio dar a curva no carro, desorientada com a cerveja, ela percebeu que não estava mais na estrada, o óculos havia caído, a cerveja se derramou no carro, suas duas mãos estavam na cabeça, e em alta velocidade, ela se chocou com a montanha que havia ali. E tudo ficou escuro.

"Pátria Amada"

2009-07-17T09:52:00.000-07:00

Eram 7:13, todos os alunos estavam enfileirados em posição de hino, como toda sexta-feira, eles faziam. O professor ficava encostado na porta, que ficava logo embaixo do som. Os alunos estavam um pouco mais afastados, fazendo com que só escutassem suas proprias vozes. Mas, uma aluna que chegara atrasada, permaneceu do lado do professor, ela não cantava, talvez porque não sabia, talvez porque queria fingir que não sabia. Enfim, ela não cantava. O que fez com que sua única atenção fosse voltada para o rádio, que soava o hino de forma nostalgica, de uma forma que ela nunca tivera escutado.

Derepente, uma imagem sépia passa pelos seus olhos, o coro feminino que cantava o hino estava ali! Na sala, todas com um uniforme de "Salve a pátria", todas com cabelos enrolados que batiam acima do ombro. Bom, parece que a menina de 2009 tinha voltado diretamente para 1946. O cheiro do lampião invadia suas narinas.

Seu professor não estava mais na sala, nem seus colegas. Nem mesmo ela estava na sala. Mas, ela não conseguia ver seus conhecidos por ali. O som do hino, agora sim era ao vivo. E de forma surreal um estádio proprio para comemorações era formado em sua volta. O coro estava em um tipo de palco, com várias bandeiras e dançarinas. Instrumentos como trompetes, baterias, bumbos todos estavam sendo tocados.

- A música esta acabando.

Pensou ela.

Pela primeira vez ela pensou o hino como uma música, uma melodia, afinal, quando ela vivia entocada naquela fileira, tudo que ela escutava eram vozes cansadas, desafinadas e fora de ritmo. Infelizmente, os ultimos segundos, os ultimos acordes em 1946, seriam tocados só para ela. E literalmente não se contendo ela cantava junto:

-"Dos filhos desse solo és mãe gentil, pátria amada..."

Do nada, o tom amarelado de sépia se desfez, fazendo ela perceber que estava cantando alto na sua propria sala de aula.

Companhia

2009-07-14T14:16:00.000-07:00

Algo tomou a atenção dele, uma batida de porta. E como se enquanto ela fechasse, ele chamava o nome de quem o acompanhou por anos, mas a pessoa simplesmente não respondia. Em desespero, gritava, como se fosse um pesadelo.

Ao tomar o susto, o quarto ficou escuro. As 4 paredes pareciam se fechar, um sufoco era formado.

Com uma música muito baixa e delicada, ele se deitou no meio do quarto. Rapidamente, um barulho é feito, o tom pacato do local, é recuperado. Duas pequenas criaturas beijam seu rosto, pedindo para que dasse só um pouco de carinho. O homem não poderia negar, ele necessitava de carinho tanto quanto aqueles dois cachorros que ele encontrará. Mesmo voltando recentemente do hospital, e sua memória muito fraca, ele nunca não reconheceria aquele olhar doce de que só seus companheiros sabiam fazer. Ele só passou a mão em cima do pelo macio e alvo dos dois, e satisfeitos ficaram, se deitando ao lado dele. Sua respiração ainda estava muito fraca, o ar que ele expirava era quente, como o seu corpo. Eles adormeceram naquela sala por algumas horas, e assim continuaram, até que alguém, que havia o abandonado por algum tempo, voltou. O oxigeneo que faltava, foi ficando em excesso, e ali, ele tinha certeza de que ela tinha voltado para ele, pois a porta que tinha sido fechada se abriu, e a luz voltou. Mas, cadê os companheiros?

Boas notícias!

2009-07-12T13:54:00.000-07:00

As veias da minha cabeça pulsavam inevitavelmente. O eco dos passos de minha mãe, faziam com que bombas fossem soltadas a minha cabeça. O calor permanecia mas não me esquentava. Fazendo o frio tomar conta de minhas reações. Mesmo sentindo frio, eu não colocaria um casaco, nem me enrolaria em um cobertor. Pois dizem que piora a doença.

Eu estava aflita com as consequencias daquilo.

Fui na cozinha, eu já tinha tomado uns 2 comprimidos, mas como minha preocupação falava mais alto que minha razão, eu peguei algo pesado, um pano, e mais 3 comprimidos. Amassei o remédio, despejei no meu copo. Adicionei açúcar e água.

Tomando aos poucos, fui caminhando até a sala, resmungando porque era tão ruim. Liguei a TV, fiz uma aposta com mim mesma, falhei. Fui para o computador, outro erro.

Em toda minha vida não me senti mais frustrada pelo tédio e a febre. Acho que eles seriam o suficiente para que um suspiro fosse sinônimo de falta de ar.

Até que um colapso nervoso foi transformado em esperança.

O tédio foi transformado em música, e a febre, foi transformada em calor, e aconchegada fui eu, por minhas esperanças, desejos, planos e sonhos. Eu percebi que a febre era um simples aviso de que minhas idéias, haviam voltado, e que o calor que eu sentia era o vapor que subia pelas minhas entranhas, fazendo eu ter só uma atitude: Abrir a página do blog.

Estou de volta, leitores! Obrigada pela atenção,

Alanna de Ranagar Freire Chemas, a autora.

Voltando no tempo

2009-07-09T14:02:00.000-07:00

Eu percebi, que a vida não pode ser tão fragmentada, pois se tentarmos fragmenta-la, ela vai se juntar novamente, fazendo um grande problema. Eu percebi que devemos simplifica-la cuidadosamente, de forma percepcas.

A fazendo feliz, com uma pequena trilha sonora.

Descartar as músicas tristes, e olhar de um jeito adormecido para nossos infortunios. Formando uma alegria inestudável.

Texto feito por uma parte de mim em 2007.

Mensagem aos meus leitores mais assíduos

2009-07-07T10:58:00.000-07:00

Olho para a página de criar postagem nova no Universo Imaginário. Abro o Itunes, alguma música que me inspire? não.

No mensseger, ninguém para conversar algo que me interesse no momento, algo que passe de um: Oi, tudo bom?

Na minha cabeça, só imagino meu blog, sem nenhum texto novo. Sabe, acabar que nem aqueles blogs que futuramente vou abrir, e vou olhar: Aaah, essa época, eu tinha criatividade. Eu não quero que este acabe assim, quero continuar com minha sede de palavras, e bebendo uma de cada vez, ir dividindo com vocês, leitores.

Mas também, não quero fazer textos forçados, nem nada irritante, ou chato. Provavelmente se eu estiver acabando com minha fonte de inspiração, eu colocarei trechos interessantes de outras coisas que conheco, envés de meus posts. Isso é um claro sinal de que o blog está se degradando.

Caro leitor, fique calmo. Eu não irei acabar com o blog, não tão cedo. Tenho alguns textos antigos em meus arquivos, e posso usa-los de vez em quando. Apesar de que, este meu post, é um claro começo de meu declineo. Todos nós temos fases né?

Logo, logo lerão novos textos,

Grata a atenção,

Alanna de R. F. Chemas, a autora.

Ali na esquerda, virando a direita, um pouquinho mais estreito, minha rua...

2009-07-06T14:03:00.001-07:00

Caminhando em passos firmes e fortes, eu passeava com meus cachorros pelas redondezas de meu bairro, eu via as pessoas que lá também caminhando, mas provavelmente estavam levando elas mesmas para passear. Um senhor muito destinto, suas roupas bem formais estavam até me deixando meio sem graça pela minha camisa simples, meu shorte jeans e minhas havaianas. Ele deveria ter seus 40 a 50 anos, o que estava fazendo em plena tarde de domingo perambulando na rua sozinho? Vai saber porque! Talvez ele compre drogas na mão da senhora menos suspeita que mora por ali. Talvez ele visite uma amada. Talvez ele mande uma carta para uma amada. Talvez ele goste de tomar um sol de vez em quando, mas sua pele muito alva não era de quem gostava de tomar muito sol. Aquela pele muito branca constratava com seu paletó preto acizentado, e seu sapatos muito bem engraxados, por sinal.

Na dobra da esquina mais vazia da minha rua, uma senhora, que parecia ser meio-índia andava de forma esforçada pelas calçadas, com duas sacolas de papel. Provavelmente tinha que comprar aquele ingrediente que faltava na comida, ou alguma erva para algum chá. Ela parecia olhar para as coisas com desprezo, até que seus olhos se tocaram com os olhos de um dos meus cachorros, um sorriso se abriu no rosto da índia, que fez que ela caminhasse mais levemente, e que os pacotes fossem mais delicados.

No começo bem estreito da ladeira mais cheia da minha rua, um homem maltrapilho chutava algumas pedras que estavam espalhadas pelo chão. Eu já tinha visto aquele homem, fumando drogas a meia noite. No dia que o vi, seus olhos vermelhos e enraivados se fixar em meus olhos castanhos, que se assustaram ao se deparar com tal criatura fora de sí. Meus cachorros começaram a latir, e como um reflexo, eu dei meia volta. No canto de meu olho, percebi que ele me seguia. Os caninos peludos, inquietos, me puxavam para dentro da garagem do meu prédio, que fez eu perder de vista e medo aqueles olhos vermelhos.

O bolo fecal rosa

2009-07-05T11:39:00.000-07:00

Em todos meus poucos anos de escrita, não só neste blog, como em meu cotidiano, meus cadernos, minhas anotações, eu nunca fui muito de criticar coisas, sabe? Afinal gosto é sempre um pouquinho diferente de pessoa para pessoa. Mas, alguns felizardos sempre conseguiram me tirar do sério com algumas matérias, textos, crônicas, tópicos, etc. Principalmente os icones da futilidade; A revista Capricho.

Aquele simples pedaço de papel arosado, tão inofensivo, poderia mudar a cabeça de mais de 60 por cento das adolescentes de 3 estados: Rio de Janeiro, São Paulo e Bahia. (Isso só desses 3 estados)

Mas não é este meu argumento, meu ponto é que por mais dos psicologos que trabalhem para a revista, eles generalizam os adolescentes como: Namoros, festas, beleza.

Afinal, é só isso mesmo ser adolescente?

Hoje uma amiga minha me mandou um link do site da capricho, o que mais me chamou atenção foi o tópico: Os nerds mais gatos da televisão. Ali havia a foto de Ross do Friends, Sett do The O.C, Daniel do Gossip Girl e Chuck da série Chuck. Como eles conseguiram transformar personagens, com todo um contexto, a um simples rosto, ou um corpo? Tudo isso para que a maioria das adolescentes meninas gastem seus 4,99 reais, e leiam assiduamente aquela porcaria fútil.

Outro dia também, eu estava folheando uma Capricho, e lá estava. A matéria sobre blogs. E ali dizia: Que um blog para ter sucesso, deve ter cores bem vivas, falar sobre atualidade, e ter claro tudo que uma menina tem, o rosa.

O ar que havia em meus pulmões, sairam rapidamente de meu corpo, fazendo com quem eu quase rasgasse a revista. O blog é a essencia de uma pessoa, não um pedaço de site na web purpurinado.

Eu já havia lido capricho, e já gostei, mas depois de analizar os fatos, nunca mais pegarei naquele papel rosa, a não ser para limpar as fezes de meus cachorros.

Tons, cores, juventude

2009-07-04T17:36:00.000-07:00

As estantes de madeira escura, não muito moderna, já bem velhinha por sinal. Os livros empoeirados, as pequenas luminárias e já embaçadas por causa da sujeira. Era uma bela biblioteca, iam algumas pessoas já de certa idade. Uma velha senhora que sempre pegava o mesmo livro para ler, ia lá todas as terças as 14:00 horas da tarde, e só saía quando estava escurecendo.

O atendente no balcão tinha um jeito meio alternativo, estava com um maço de cigarros do lado, mas não estava fumando. Ele parecia que tinha vindo direto dos anos 70, logo depois da guerra do Vietnã.

Mais adentro da biblioteca, sempre tinham um grupo de jovens, todos sentados, rindo, conversando, a senhora achava bonito, porque normalmente os jovens estão por ai, no shopping, e esses estavam todos os dias na biblioteca. A senhora tinha um grave problema no olfato e no paladar, ela nunca sentia cheiro nem gosto de nada, a muitos anos, portanto nunca percebeu o cheiro forte de drogas que aquele grupo deixava pairar no ar da antiga fornecedora de livros do Rio de Janeiro.

Até que uma jovem trouxe alguns quadradinhos roxos, como se fosse um papel, para todos colocarem na boca. Além dos roxos, ela trouxe uma seringa com um liquido azul turquesa, que refletia nas luminárias mal cuidadas do local. Neste dia, a velha senhora lia outro livro, parecia estár destinada a alguma mudança, só que não sabia o que.

A adolescente já bem drogada, ofereceu um papel roxo para a senhora, como se fossem balas. A senhora, estava com a boca seca, aceitou.

Levemente, as coisas foram ficando de um tom arosado, as estantes aumentaram, a luminaria virou um grande sol maia, a biblioteca ficou bem maior, vagalumes voavam sobre sua cabeça, fazendo uma pequena coroa. Uma poça de água cintilante estava debaixo de seus pés. Seu reflexo era lindo, parecia 40 anos atrás. E então, ela se sentou com aqueles jovens, e ela fazia parte do grupo.

O defeito

2009-07-02T15:36:00.000-07:00

Pego um lápis, desenho algo bem específico, um homem, bem vestido, já de idade, com uma bengala, andando na rua. Começo a fazer os traços fortes com a grafiti, tudo corre bem.

Pego um recipiente com água gelada. Um conjunto de tinta aquarela e dois pincéis. Começo a colorir com muito cuidado, dando a reação do ambiente, sombras, temperatura, vida, cor, morte e as vezes até um pouco de música. No decorrer do projeto, uma parte de mim desliza, não o pincel, mas uma parte de mim. A tinta fica borrada, o homem bem vestido parece um grande borrão no meio de um papel rigido propositalmente para pintura.

De quê adianta eu ter o material se eu nunca consigo dar continuidade aos meus motivos, sempre dando um resultado diferente do que esperado?

Sim, o problema estava em mim, infelizmente aquela era minha última folha do caderno de pintura. E só o que restou foram vários e vários borrões nas outras páginas.

O mais irônico, é que eu odeio pintura abstrata, e toda merda que eu tento desenhar sai abstrato. E não é desleixo, ou falta de vontade. Hoje eu parei mais de 5 vezes para tentar pintar algo. Mas como vocês viram, de nada adiantou meu esforço, o homem com muito estilo virou uma mancha preta com um ponto vermelho no meio. (o ponto vermelho seria a gravata) Se eu nunca consigo alcançar meus objetivos, como vou continuar pintando?

Acho que agora é a hora de enfrentar tudo e perceber que eu não sei desenhar. O bom é que eu não sou a única a enfrentar esse problema, mas a única a assumir, afinal, tantos Artistas Abstratos por ai, acho que eles nunca vão assumir que realmente não tem vocação para pintura.

Uma festa

2009-07-02T07:33:00.000-07:00

Os trompetes faziam da música mais um jazz do que o real ritmo dela. Quem cantava? O maravilhoso e não-famoso Frank Sinatra, ele estava tão novinho e sua voz continuava a mesma.

Várias mesas espalhadas pelo salão, todas ocupadas. O barman prestava mais atenção no show do que no seu trabalho, e servindo uma bebida ele diz ao homem:

- Esse meu amigo, vai ficar famoso.

O homem sentado em um dos banquinhos do bar, já muito desorientado pela bebida grita:

- Frank Sinatra! Vocês vão escutar falar muito dele!

Os seguranças pensaram que seria melhor retirar aquele homem que já havia perdido os movimentos de tão bebado.

E agora sozinho, o barman dançava com o esfregão, mas do nada, apareçe uma mulher muito bela, muito bela mesmo. Cabelos ruivos, pele bem alva, alta, vestido vermelho, e colar de perólas.

Aquele batom vermelho pedia suavemente:

- Um martini rose, por favor.

O barman ficou completamente envergonhado, e então em um deslize respondeu:

- Sou Justin, Justin Fabuer, prazer.

A deslumbrante visão, só disse:

- O martini, por favor.

- Sim, senhora.

Respondeu o rapaz de cabeça baixa.

- Senhorita.

Disse a mulher, dando uma pequena piscada para o barman.

Em um sorisso, ele entregou o martini.

Várias pessoas estavam dançando, dessa vez as cadeiras estavam vazias, então, a senhorita, puxou o barman dizendo:

- Você não vai querer ficar ai dançando com o esfregão, né?

Ele nem respondeu, ficaram dançando até a festa acabar, mas realmente foi um desastre. Quem servirá as bebidas? A mulher de vermelho? Sumiu. E do nada, um esfregão apareceu em suas mãos, incluse um martini rose.

Traições de uma dançarina de cabaré II

2009-07-01T06:44:00.000-07:00

Dançarina francesa, girava de forma apressada a chave, como se alguem a perseguisse. Ela sentiu passos, e cada vez a porta se abria. Até que chegou a um ponto que ela podia entrar.

Lá dentro ela já estava, mas como acender essas coisas? Fosforos ela não tinha. E então, lembrou do lampião do corredor, que estava aceso.

Olhou pela fechadura não havia ninguem lá, e resultado dessa ausencia de gente no corredor, fez ela abrir uma brexinha da porta (o tamanho que ela pudesse sair) e pegar o lampião e voltar.

Finalmente, lá estava o quarto, pouco iluminado pois a vela do lampião estava bem fraquinha. Mas algo puxa seu pé, uma mão bem pequena segurava seu tornozelo fazendo ela derrubar o lampião e apagar a luz.

Tudo escuro, ela correu para outro lugar, e do nada, o lampião se acendeu. Tudo iluminado, sentiu passos e uma respiração, e não era a dela. Quando em um reflexo de proteção achou um fosforo que fez com que ela achasse as velas, e rapidamente ela acendeu todas. Viu o que era aquilo, era uma pessoa, uma criança para dizer a verdade. Ela tinha seus 6 anos, talvez. Talvez não soubesse falar, pelo fato de estár pres...

- Oi, o que faz aqui?

Interrompe a dançarina, a menina.

A jovem da um pulo para trás, como se um animal tivesse dito oi. Mas tomou coragem e perguntou:

- Quem é você?

De um jeito que parecia que a menina fosse treinada para isso resmungou:

- Eu perguntei primeiro, você deveria me responder.

Assustada com os modos da menina, a dançarina responde:

Sou... (ela enrolou até der tempo para criar algum nome) Adeline. Eu vim buscar algo que a Georgete pediu.

Continua...

Delírios

2009-06-30T06:21:00.000-07:00

Nadando sobre minhas idéias e pensamentos, me peguei distraída no meio de uma conversa em família. Coisa que me prejudicou, pois já tinham me chamado 5 vezes. Até que fui arrancada do meu mar de idéias, e voltei a realidade, recheada de problemas dos outros, que são despejados em minha mente, como esgoto no mar.

Apesar de meus problemas se dissolverem naquele mar de idéias, me fazendo esquecer os meus reais "pepinos", trabalhos de colégio pendentes, e minhas armaguras, eu ainda sentia aquela agonia de ter problemas, sem mesmo saber quais são. E nessa reflexão já estava eu, me desconcentrando na conversa de família, novamente. Infelizmente, o tempo passava tão rápido, que mesma minha cabeça maquinando isso a mais de dois dias, eu percebi que envés de sábado, era segunda, e eu não estava mais na casa da minha vó, e sim no dentista. Como voltei a realidade, a dentista Telma, estava pondo fluor em minha arcada dentária, e começou a explicar algo sobre que o fluor transforma um ácido em fluriácido e bla bla bla.. Já havia terminado a aplicação de fluor e estavamos na sua sala de computador, onde ela pegava uma fixa, muito antiga e dizia:

- Aah, está fixa, muito antiga, era do meu antigo consultório em 1991, você nem era nascida!

Enquanto ela concertava a data, ela percebeu que ainda havia o sobrenome Ribeiro, bem no último sobrenome, e riscando aquele nome ela resmunga:

- Eu também não sou mais Ribeiro...

Seus olhos se encheram d'água. Pela primeira vez vi aquela mulher fria ter sentimentos. É, aquela dentista não era tão má quanto eu pensava, ela deve ter sofrido com o divórcio, ou com a morte do marido. Mas quando o marido morre a gente tem que tirar o ultimo nome dele do nosso nome?

Mas minha vó mesmo, ela não tirou o Freire, e meu avô faleceu a muito tempo. E lá estava eu denovo me afundando em minhas idéias.

Quando percebi, já estava em casa. O gosto enjoado de fluor tinha saído de minha boca, e já havia se passado meia hora, ou seja, eu já podia beber água.

Ah, meu lar. Meus cachorros (bem fedidinhos por sinal) chegaram pulando e fazendo festa para mim, mas eu ainda estava naquele pequeno delírio de que a minha dentista tinha sentimentos, e se quando o marido morre a gente retira ou não retira o sobrenome dele.

Já estava em meu quarto, tirei as sandálias e me joguei na cama. Estava muito abafado, muito mesmo. Eu levantei me arrastando pelo chão,(que estava melado de tinta, dá ultima vez que eu inventei de pintar um quadro) e abri a janela, agressivamente. O ar que tinha dentro dos meus pulmões tinha se renovado. Mas afinal é pulmãos ou pulmões? é que nem esse tipo de palavra que eu empaco. Como, degraus ou degrais? Cidadãs ou Cidadãos? Chapéus ou Chapéis?

Lá estava eu, falando sozinha, estarrada em minha cama, e com meu cachorro me olhando com uma cara de "sua maluca". Afinal, o que será que ele pensa? Aqueles olhares doces que meu cachorro me passava me deixava em mais um dilema que me prendia em meus pensamentos e resmungos. E novamente, sem eu nem perceber, já era sábado, era dia de ir para casa da minha vó. Lá estava eu, navegando novamente.

Traições de uma dançarina de cabaré

2009-06-28T07:07:00.000-07:00

A dançarina, vagava pelos corredores do cabaré sorradeiramente, para que ninguem a visse. Eram 3 da manhã, e ainda dava para se escutar as gargalhadas e gemidos vindos dos quartos.

Um barulho foi feito. O corredor ecoou, mas o que poderá ser?

Seu roupão de seda que havia ficado preso em um pequeno lampião esquecido no chão, e rasgado uma pequena parte. Puxou agressivamente a bainha, que fez com que o lampião se soltasse de sua roupa.

Finalmente, a porta que ninguem nunca tinha ultrapassado. Só a dona do bordel.

O lugar era dividido três partes. O bordel era onde as dançarinas tinham seus próprios aposentos. O cabaré, era onde o trabalho delas era consumado, que por sinal ainda haviam alguns quartos para o trabalho. O salão. Era onde havia um palco bem grande, para que elas realizassem a dança e etc. Também pelo salão, haviam mesinhas de madeira espalhadas por todo lugar, para a platéia. E para terminar, havia um pequeno bar, para venda de bebidas.

Mas dentro de toda e gigante casa de dançarinas, dentro na verdade do bordel, havia um único quarto que ficava no final do corredor, o da dona do bordel, chamada Georgette Russeau. O estranho é que ela nunca deixou ninguém entrar lá. Nenhuma das dançarinas, nenhum dos rapazes, nem mesmo faxineiras.

De algum modo, aquela dançarina que perambulava bem perto do quarto proibido, tinha conseguido uma chave. Não sabia de onde a chave era, mas tinha uma idéia. Por que quem faria uma chave cor vinho e escrito: Srta.Russeau?

Olhou para trás, o corredor vazio. Cada passo, era um movimento de sua cabeça para os lados. E quando não tinha mais para onde olhar, ela encaixou a chave, que por sinal, tinha o tamanho certo da fechadura.

Aventuras de uma dona-de-casa

2009-06-26T09:55:00.000-07:00

O barulho do avião que normalmente encomodava os outros, era música aos ouvido dela. Quem diria que ela estaria se despregando do seu casamento, de sua cozinha e dos seus filhos. Afinal, ninguém sabia realmente onde aquela dona de casa estará daqui a alguns minutos. (Nem ela mesma sabia para onde estava indo) Talvez, algum lugar da américa central. Bahamas, Jamaica, El Salvador...

Eram nove da manhã, e só se deram falta da senhora, quando levantaram e viram que a mesa do café-da-manhã não estava posta. O cheiro de torrada com manteiga não invadia a casa. E o barulho de ovos fritos não ecoava, só se escutava o barulho do caminhão de lixo, que pegava violentamente os sacos pretos e fétidos.

Mas, mesmo que eles encontrassem ela, já era tarde demais, ela entrou no avião. Com só uma mala de mão, com roupas de baixo, alguns itens e dinheiro, ela saiu da américa do sul triunfantemente.

As poltronas não eram lá esses coisas, parecia que tinha alguma mola para fora da espuma. O senhor ao seu lado lia um livro de auto-ajuda e sussurava paranoicamente uma oração pedindo para que o avião não caisse.

Finalmente, o avião que parecia ser feito de madeira, pousou de forma catastófrica nas famosas Ilhas Virgens. (A mulher só conhecia pela piada que seu filho mais velho contava para seus amigos no meio do baralho, sobre serem as únicas ilhas do mundo que Chuck Norris nunca havia estado. E que por sinal, ela nunca entendeu.)

Com um chapéu sombreiro, ela viu uma loja de bebidas, e lá se foi. Nada a interessava, aliás whisky não era seu preferido mesmo... E de forma interessante um homem alto, moreno e com um bigode bem típico, disse com um sotaque mais puxado para casteliano:

- Desculpe interromper, mas é que eu estava a observando, e percebi que a senhorita deixou cair sua bolsa.

A mulher lisonjeada, nem disse olá, pegou a bolsa e falou algo misturado com um suspiro:

- Aaah, deixei sim...

- A madame é nova na cidade não é?

Disse o homem, um pouco cego por multiplas intenções.

- Sou sim, poderia me mostrar o resto dela?

Falou suspirando, novamente.

O homem nem respondeu, ele segurou a bagagem de mão dela, e colocou tudo em um pequeno jipe cor marrom, com algumas bonecas havaianas espalhadas pelo banco da frente. Abriu a porta para ela, e ligou o motor, para quebrar a tensão ele diz:

- Meu nome é Ernesto. Sou cubano, mas visito praticamente todos os meses as ilhas virgens.

A senhora, para tentar não acabar o assunto ali teve a grande ideia de aprender com os filhos:

- Dizem que essas são as únicas ilhas que Chuck Norris nunca visitou...

O cubano, rindo muito, tentou abstrair a piada besta aquela dona de casa tinha feito:

- Essa era a hora que a senhorita se apresentava. Senhorita ou Senhora?

Em um reflexo de culpa, sua vontade era de dizer que era bem casada e de voltar para o Piauí, mas ela não podia desfazer o feito, e tirando sua aliança de ouro, bem polida apesar dos 20 anos com ela no dedo, ela respondeu:

- Senhorita. Meu nome é Maria do Socorro, mas pode me chamar de Mámá. Sou do Brasil, Piauí e nunca vim as ilhas virgens, e para falar a verdade é a primeira vez que eu saio de minha terra natal.

Ernesto levantou as duas sombrancelhas deu um sorriso, e parou o carro. Eles tinham chegado no bar mais conhecido de lá, A cabra e os duplos. Ele pediu que ela deixasse sua bolsa, ele que pagaria.

Sentaram-se no balcão mesmo, e em casteliano, o moreno disse rápido:

- Duos hojas y cayó, Emanuel!

Outro homem com um bigode grande e típico, pegou uma banda de limão, uma garrafa de algo chamado Cayó, e dois copos.

No começo, Mámá ficou com receio, mas depois, Ernesto teve que carrega-la.

E já prontos para ir para outro bar, ele pergunta:

- Para onde quer ir, dona?

Maria do Socorro, embaralhando tudo que falava disse:

- Preciso pegar meu voo, só vim para ficar aqui 5 horas, e depois, américa central aí vou eu!

No aeroporto, a senhora já havia desmaiado, e o rapaz, educado, iria pegar suas passagens, mas tudo que encontrou foi uma aliança bem polida, cinco fotos dos filhos já feitos dela, e sua carteira.

Tudo escuro, uma dor de cabeça imensa, e alguém com uma voz fina a acorda dizendo:

- Senhora, chegamos. Está na hora de descer.

A dona de casa, assustada, procura em sua bagagem de mão sua aliança, não estava mais lá, e sim em seu dedo. Sua carteira, estava lá, e dentro um bilhete:

Maria do Socorro,

Fico feliz que a senhora tenha voltado em segurança para o Piauí, o dinheiro que falta em sua carteira foi usado para pagar a sua passagem de volta para o Brasil, onde é seu lugar, junto de seu marido e de seus filhos. Sim, falta alguns trocados, mas eu tive que pegar antes para pagar os prejuizos no bar "A cabra e os Duplos".

Beijos calourosos de Ernesto.

A madrugada

2009-06-21T17:42:00.000-07:00

Eram três horas da manhã. Na rua ninguem passava, nem um sinal de vida.

Só os postes da rua que acesos, davam uma impressão de habita, mas que se auto-desmentia quando não se via nem a sombra daqueles tipicos carros misteriosos que sempre ficam vadiando por essa hora da madrugada.

Não era surpresa a rua parecer mais morta que seu sono, afinal, era uma rua que só haviam prédios e residências de respeito. Porque ninguem que se preze vai perambular por ai ao nascer do sol.

Uma das janelas traz o brilho de uma lampada, o barulho do chuveiro jorrando de água ecoavapela rua de forma que um brilho pairou nos olhos do observador sozinho. Eram cinco da manhã, como duas horas passavam rápido, no seu rosto, um feche de luz reflete, o sol havia nascido. Fazendo aquele homem, fazer o que todos fazem a noite, sonham.

Hipóteses de uma camareira

2009-06-20T20:01:00.000-07:00

Em um quarto de hotel, logo depois de uma cerimonia da união de duas pessoas, o consumado prometido que seria inconsumado se consumou. Como? Morte? Traição?

Sim, talvez, possivelmente, quem diria...

Eu não faço a minima ideia se isso vai ser um texto inventado de minha cabeça misturado com um poucos de chaves e palavras para realidade, eu não sei, mas provavelmente, irá ser um texto.

Mas afinal, o que é um texto? Um conjunto de palavras todas corretamente escritas, e só? coerência?

Mas o que estou fazendo eu, dizendo sobre coerência, se a história que vou contar não tem nada haver com palavras escritas, ainda por cima de coerência. Vamos ao que interessa.

Naquele pequeno quarto de hotel, tudo era feito, entre trinta dias, os minimos detalhes poderiam ser as mais possiveis sinópses para todos os fatos ocorridos.

Na cama, havia sangue. Da ultima virgem que havia passado por lá, ela tinha acabado de se casar, mas pelo que aquela aliança debaixo da cama diz, ela não tinha perdido sua pureza com seu marido... porque, quem perderia sua aliança em sua noite de nupcias?

No banheiro, sete garrafas de cerveja barata. Em um hotel caro? Sim. Na boca da garrafa manchas de batom, eram reveladas pelo reflexo, que mostrava o que uma viciada em alcool faria para conseguir pelo menos sete goles ou sete garrafas de cerveja. Como o quarto estava deploravelmente ela deve ter sido mantida aqui por alguns dias, sem bebida, sem nada.

Debaixo do travesseiro, uma sombra, uma arma? Será?

Será que o marido traído matou alguém aqui?

Por último, para fechar a tragédia, a camareira desmaiada no chão só de pensar em tantos pecados, com seu carrinho de suprimentos do lado.

A praia no Rio de Janeiro

2009-06-14T06:36:00.000-07:00

As ondas dobravam levemente sobre a areia, escoando para todos os lados, fazendo a tarde ficar mais úmida. O sol estava descendo, mas ainda estava claro.
O vento bagunçava que nem uma criança o cabelo das pessoas, mas do mesmo jeito, refrescava outras, que nem uma solução para os problemas.
Não havia nenhuma música impropria lá, ah, não havia. Estava a tocar uma música lenta, o leve dedilhado no violão, trazia a beleza para o som. Uma voz que soava gravemente a todos os cantos da praia, fazia gente até dormir na areia. O que não importava muito, pois não havia perigos, não havia preocupações. Tudo o vento curava, levando para trás tudo o que havia passado.
Uma menina se deita sobre a macia areia, ainda com os óculos escuros, ela olha para o céu, e percebe que ele estava completamente a puxando, a levando para outro mundo. Ela simplesmente tira os oculos, e ver a cor alaranjada e rosada que fazia o céu misteriosamente ficar mais azul. Como se ela estivesse sendo evaporada, para as poucas nuvens dissolvidas que tinham no céu.

Crítica do dia 12/06 II

2009-06-13T10:54:00.001-07:00

Ela ansiosamente esperava que a mulher embrulhasse um pacote lindo, com laços em formas de coração, e um cheiro de morango, como se fosse algo romantico. Porventura da situação, a atendente só colocou em uma sacola, e entregou o bendito presente.
O rosto da menina, foi de desprezo para a pobre mulher, que nem ela mesma sabia o que estava fazendo solteira em um dia dos namorados. Ah! Sim, ela sabe porque está sozinha. Ela havia esquecido de comprar o maldito presente do dia dos namorados do ano passado. Mas a jovem apaixonada e arísca, nem quis saber o porque o desprezo pelo dia comercial de junho.
Eles marcaram de se encontrar no shopping, às 15:00. E cadê ele? Como ele pode ter esquecido, afinal, eles conversaram a madrugada inteira (o proposito do excesso de base e pó de arroz que a menina tinha passado em volta de seus olhos, para esconder as olheiras).
Já eram 15:40, o celular, já estava quase sem créditos de tanto ligar e deixar mensagens no aparelho do pobre rapaz. Não era dificil de perceber que a menina havia sido deixada. Porque se alguém ver, qualquer mulher com cara de acabada, arrumada demais e com a classica sacola da Arte em Papel, meu filho, sim, ela com certeza foi abandonada bem no dia dos namorados.
A desesperançosa adolescente olha para os lados e só vê casais, e mais casais. Todos com buquês e caixas de bonbons, mas o que se destacava naquele dia, era o tanto de sacola da Arte em Papel (incluse a dela, só que não estava nem aberta).
16:40, cadê ele? Os olhos da jovem se encheram de água, ela jogou a sacola no chão, deixando a caneca de: "Melhor namorado do mundo", quebrar. De alguma forma, aquela atendente que estava no seu turno de folga, e passando pela praça de alimentação, ela avista a menina triste, aquela menina. A menina que a olhou feio. A menina que falava no telefone com o namorado, agoniada.
A atendente não aguentou, viu a caneca quebrada dentro da sacola, e então jogou o saco de sua loja no lixo. Puxou a mão da chorona e a levou para saída do shopping, dizendo:
- Vá para casa, ele não vem.
(PS.: Vai saber porque o menino não foi)

A cafeteria medieval

2009-06-10T17:48:00.000-07:00

A rua molhada, pela chuva, fazia os dois se sentirem mais aquecidos e juntos, pelo guardava chuva pequeno e individual que eles dividiam.

Os passos eram dados sincronizadamente, como se fosse um filme dos anos 50. O casal era jovem, os dois tinham um lindo sorriso que não era desgastado. As mãos da menina estavam frias, e o rapaz segurou forte, para que o frio passase mas o único jeito foi entrar na cafeteria mais próxima.

A cafeteria tinha escrito no alto: Catedral. Um simples lugar de fazer café, que imitava toda cultura medieval, a música romantica dos anos 50 tinha parado. Eles sentaram meio desconfiados e pediram duas xicaras de café, um com chantilly, e outro sem. No tempo em que a mulher (ou o homem) preparava o café, apareceu inesperadamente, um homem de armadura, bêbado, que batia sua caneca de ferro cheia de cerveja na mesa. Ele contava a história de como tinha se perdido pelas florestas e tinha achado sua esposa em um barril de cerveja. Cada palavra que ele dizia se embolava em sua língua, fazendo o casal na mesma hora inclinar a cabeça para esquerda, como quem não entendia.

O cheiro do café vinha até suas narinas, mas não queria dizer que estava pronto, e do nada, um homem magressela, se vestes muit coloridas, e de cara pintanda, bate suas duas mãos na mesa de madeira ainda molhada pela cerveja, e grita:

- Olá fieis escudeiros!

Sim, era um bobo da corte, que fazia truques e mais truques, que não impressiova ninguém, além da moça, que ficava cada vez mais entretida nas histórias mirabulantes de como o coringa havia ganhado aquele poder. E como ultimo truque, uma cortina de fumaça branca, desaparece com o palhaço real. Agora, pequenas palmas são dadas pelo casal.

Como se o cheiro do café não bastasse para o nosso romantico encontro, uma bola de cristal aparece na mesa. Mas de quem será? Um senhora meio curvada com um pano em volta da cabeça, aparece perguntando se eles querem ler a sorte. Eles repondem não, e então a velha se transforma em uma linda dançarina cigana, que dança para la e para cá, encantando o rapaz que fazia namorada ficar enciumada. E nada do café chegar...

Critica do dia 12/06

2009-06-07T17:24:00.000-07:00

Seus pensaments caminhavam até os dele, fazendo uma ligação não só física dos dois, nada superficial, além e qualquer misero presente de dia 12.
Nenhum dos dois gastou nem um minuto de suas vidas comprando bombons, nem flores, nem revelando fotos um dos dois. (nem sequer a menina deu uma passada na loja Arte em Papel para comprar aquela classica almofada de: EU TE AMO)
Afinal, suas mentes estavam muito ocupadas pensando um no outro, para lembrar de uma besta tradição.
Pena que tudo foi um simples sonho da menina, que tinha nauseas só de pensar na reação do namorado, quando souber que ela não comprara o presente. Em um reflexo de ir no shopping para fazer o tal ato, a campanhia toca, sua mãe atende, e grita seu nome, dizendo que o rapaz, ansioso, tinha chegado. Ela já estava pronta, e em um deleixo, pegou uma foto deles dois, e escreveu: Te amo.
A mãe deixou os dois a sós, e ele sem mais nem menos, entregou um papel, que era como adotar uma estrela de verdade, e deu o nome dela.
E com uma cara de "cadê" ele bate duas vezes a ponta do pé no chão. Automaticamente, ela dá a foto, que com uma expressão não muito satisfeito ele diz:
- É, eu te dei essa foto...
Ele nem esperou ela dar a desculpa e gritou:
- Eu esperei tanto por esse dia, e queria, mas você esqueceu, parece até homem! Será que você realmente liga para mim? Tentando me enganar com uma pequena fotinha minha e sua?
A jovem, com lágrimas no rosto diz:
- Todos os dias eu penso em você, independente de ser dia dos namorados ou não, eu sempre penso, e eu não me importo se eu esqueci de um dia, de te dar alguma merda romantica.
De alguma forma, o rapaz (já dá para perceber que ele é meio aviadado), sai da casa, e rasga o certificado de adoção da estrela, acabando com o namoro.

Um boteco mexicano

2009-05-31T10:34:00.000-07:00

Em um bar muito promíscuo, mesas cheias de garrafas, de liquidos de todas as cores, bebidas de todos os sabores, e cheiros muito peculiares, estava um grupo de jovens. Eles não pareciam nem um pouco que eram da área, além do mais, ninguem daquela idade viria até um bar a noite. Haviam três homens, todos deveriam ter seus 18, 19 anos. Entre vários copinhos cheios de tekila, eles já estavam dando gargalhadas extremamente altas, o que incomodava o dono do bar, afinal, estava espantando os fregueses mais velhos, e respeitados. Não que alguém possa ser chamado de respeitado naquele lugar, pois era um simples boteco mexicano, que fedia a bebida de segunda, e com as paredes já infiltradas, talvez pela água, talvez pelo salitre, talvez pelas brigas, ou as pessoas bebadas cambaleando com uma garrafa de cachaça na mão.
Inesperadamente, apareçe uma mulher naquele bar. Uma mulher?
Em um boteco mexicano, era muito dificil de ver uma mulher que não seja prostituta, ou esteja só procurando o marido bêbado. Mas essa, não era prostituta, e provavelmente não era casada. Ela estava coberta por um casaco grande, e de cor marrom, que vinha até seu joelho. Como estava estufado o casaco, dava para ver que tinha uma roupa mais encrementada dentro dele. Mas ela não tinha cara de prostituta. Além de tudo, entrou, pediu uma das bebidas mais fortes, e foi bebendo de forma insáciavél, virava uns três copos de vez, e não dava bola para nenhum dos meninos que a olhavam.
Tirou um papel bem surrado do bolso, e colocou em cima da mesa. Alguns garranchos completavam o espaço do pedaço de papel. E as lágrimas que caiam dos olhos da moça deixavam a letra mais borrada, dificultando o encherido garçom de ler o que estava escrito.
Algumas horas se passaram, e um daqueles jovens, o mais bêbado de todos, veio falar com a moça. Ele dizia algumas palavras em inglês, e gritava para os amigos: - Ela não está entendendo nada!
E entre as infamias ditas pelo rapaz, um chute em sua parte de baixo é dada.

Uma simples faxineira

2009-05-26T14:25:00.000-07:00

O pano ia para lá e para cá, com o movimento de sua mão, aquele vidro já estava limpo, era um ato tão simples, mas tão útil. Menosprezado, mas útil.

Não importava para ela se era útil, menosprezado, perda de tempo, ou qualquer outro comentário maldoso das pessoas que a olhavam (para começar ela nem sabia que alguém a observava). Afinal, ela só estava fazendo o trabalho dela, como fazia todas as quintas e sextas. Uma simples faxineira.

E então, alguém que poderia combinar com um sujeito indeterminado, aparece, sua máquina nas mãos, e filmando com uma pequena e animada trilha sonora o trabalho daquela mulher, fazia um simples ato virar um peculiar e divertido filme.

Aquela mulher, nunca soube, nem nunca saberá que alguém deu tanto valor ao seu trabalho quanto a pessoa que está pagando. Por isso não dá valor a sí mesma, pois as palavras ainda soam como: "a simples faxineira", mas um dia, elas vão soar como : Aquela curiosa mulher.

A menina que foi além do muro II

2009-05-23T11:42:00.000-07:00

Passara uma semana de que chovia de forma infindável. Chuva a agradava tanto, mas aquilo era um convite de tortura pessoal para toda sua cabeça. Além de tudo, ela estava presa, vivendo com uma sombra sobre sua cabeça, ou seja, dentro do apartamento de seus pais. O casaco vinha até o meio de sua mão, fazendo só uma parte dos seus dedos ficarem de fora. Ela não entendia para que o casaco, se ela estava em um lugar irritantemente seguro. A família estava na cama de sua mãe vendo Friends. Mas era tudo tão igual que ela já tinha visto todos os episódios de Friends.

Ela queria conhecer o resto do mundo. Como o resto dos seus dedos que ficavam fora do casaco.

Em um momento de surto, ela desligou o seu computador (não fazia muita diferença, pois não falava com quase ninguém no seu mensseger), tirou a música que estava escutando, levantou da cadeira, se dirigiu ao seu quarto, pegou as blusas que ela mais usava e socou tudo na mala. Pegou algum dinheiro, o suficiente para sair. Passou pela porta do quarto de sua mãe, e nem notou que eles tinham percebido que ela estava ofegante. Se despediu com água nos olhos de seu cachorro, e abriu a porta da frente, de forma agressiva, e ultrapassou o hall, pois não queria ir de elevador, mas sim das escadas de emergencia, afinal, aquilo não era um incendio, mas era uma emergencia.

Ela já tinha saído do prédio. Era quase a primeira vez que saía sozinha dali. E foi andando pelas calçadas inundas daquela cidade imunda. Um pingo de chuva caiu sobre seu nariz, fazendo ela olhar para trás. Seus familiares estavam ali no portão, olhando para ela. Sua mãe gritava seu nome de forma escandalosa, fazendo todos os vizinhos pararem o que estavam fazendo para olharem pela janela. E não só aqueles do prédio, mas os dos outros prédios. Ela largou sua sacola no chão, correndo para um lugar melhor, e sua mãe, continuava a berrar. De forma que ela retornasse a vida real, percebeu que o que fazia tanto barulho, não era sua mãe, era seu despertador.